Île Esperanza

Paradis, clé en main de Nelly Arcan

2010-01-17T14:39:00.004-05:00

Je n'en suis qu'aux premières pages de Paradis clé en mainde Nelly Arcan. L'auteure aborde le sujet avec une lucidité qui fait peur. Jamais une oeuvre sur le suicide n'est allée si loin, contournant la censure d'autrui ou la nôtre. Jamais je n'aurais pu écrire ces lignes, parce que, primo, je n'en ai pas l'adresse littéraire mais, même si je n'ai pas froid aux yeux, je n'ai jamais réussi, en raison de ma propre censure, fait preuve d'une telle lucidité. Elle n'a pas eu peur de cette descente aux enfers, précédée de sa propre montée au paradis. Et je me questionne : y a-t-il un tabou autour de l'oeuvre de Nelly Arcan?

Haïti

2010-01-16T08:44:00.002-05:00

Peine sur Haïti. Grisaille sur Montréal. Métro, boulot, dodo. Le chat à l'aube demande la porte. J'ai presque envie de lui ordonner d'aller se coucher.

Zocalo

2006-08-23T12:17:00.000-04:00

Le 12 juillet, nous sommes descendus à l'aéroport Benito Juarez, et le taxi a dû faire un détour pour nous laisser au Zocalo, en raison d'une manifestation en faveur du recomptage des votes de l'élection du 2 juillet, ou se sont affrontés le PRD et le PAN.

Le taxi en fait doit nous laisser à la Casa de Azulejos; bonne occasion pour découvrir le café Sanborn, après avoir admiré la céramique bleue sur les murs de l'édifice, pièces artisanales qui proviennent d'Asie.

Nous enfilons ensuite 5 de Mayo, jusqu'à Isabel la Catholica; là nous attend un personnel très attentionné. La plafond de la chambre s'élève à environ 15 pieds; on se croirait à l'époque coloniale, dans cet hôtel qui ressemble à un couvent de religieuses. Autour de l'hôtel, c'est plein de vie: comptoirs offrant gomme à mâcher, journaux, cigarettes, revues... qui côtoient des comptoirs d'ou se dégage l'odeur des tortillas. Et là, un homme vend les délicieuses pâtisseries du matin, que l'on déguste avec un cafe con leche. C'est la vraie ville.

Je ne savais pas encore la découverte que j'allais faire au Palacio nacional. Cet après-midi là, j'ai traversé le Zocalo et s'est révélé à moi le Diego Rivera connu par le biais du film sur Frida Kahlo, justement ou injustement. La gigantesque fresque du Palacio nacional, celle que tous les touristes vont admirer au Zocalo raconte l'histoire du Mexique, illustre ses personnages marquants, de la période précolombienne jusqu'à la Reforma.

C'est mon premier coup de foudre, première journée à Mexico, celui avec Diego Rivera.

Le voyage, c'est le voyage hors de soi et en soi, à la fois. Deux quêtes indissociables. Ce qui me touche me révèle à moi-même.

Last call, on ferme...

2006-07-07T18:50:00.000-04:00

Sébastien Chabot a mis fin à l'écriture bloggeste. Je ne connais pas ses raisons, sûrement était-il question d'en avoir marre de tourner en rond.

Moi, ça me fait peur de peser sur le bouton rouge. Ça ne devrait pas...

Pas facile... le blog laisse des traces de ce que nous sommes. Autant que les traits de notre visage.

Je dis ici: dois-je faire sauter ce blog, maintenant que tout le monde sait que j'ai souffert, que je n'accepte pas ces souffrances et que j'ai un caractère à chier? Que l'injustice me fait mordre? Qu'est-ce que ça change? Rien! Pour ça que c'est tentant de faire sauter la poubelle...

C'est peut-être une forme de rejet que je suis incapable d'accepter. Rejet: ce mot ces temps-ci me résonne dans la tête. Une série d'événements que j'ai vécus ces derniers temps m'ont fait sentir une forme de rejet, semblable à celle que je vis lorsque au bas de mes textes est inscrit: 0 commentaire.

C'est évidemment de ma faute : je ne tiens pas toujours à être sympathique.

Le blog, ça ne sert pas à se faire de nouveaux petits n'amis, mais ça aide à se regarder.

Et puis, il y a deux ou trois petites choses que je changerais bien et que je vois dans la fenêtre de ce blog pourtant que je tiens ouvert, mais que je devrais peut-être fermer pour ne plus voir.

Trois amis cette année ont mis fin à nos rapports, rien à voir avec le blog. Je ne sais pas trop ce qui se passe... Les amitiés, il y a 10 ans par exemple, étaient très stables. En ce moment, c'est la mouvance... Que se passe-t-il?

Le blog, c'est un peu comme être dans un train... seulement d'un geste de la main, je fais signe à une personne, puis je file ailleurs. C'est tout.

La bulle de juin

2006-06-29T07:12:00.000-04:00

Les vacances (en "aqua" genre eau de Cancun...)

Elles se faisaient urgentes : depuis deux semaines, j'étais devenue misanthrope. Grrrrrr

Je me surprends à aimer L'Humanité, à la fois que les individus peuvent aussi me tomber sur la "ratatouille"! Mais histoire de rire (ou de pleurer), voici comment l'être humain peut mener à la misanthropie.

1- Un passager d'autobus avec qui vous partagez un banc s'en donne à coeur joie dans son nez avec son index.

2- Un élève bloque la porte de sortie de l'autobus avec son sac à dos et vous fait manquer votre arrêt. Inutile de dire qu'il pleut averse.

3- En entrant dans une station de métro, une gentille dame ouvre son parapluie encore tout mouillé dans votre face.

4-Vous venez d'arrêter de fumer? Qu'à cela ne tienne! Un fumeur marchera derrière vous sur la rue (ils sentent ça!) en vous enfumant de cette nico qui vous manque tant...

5- C'est toujours quand je me trouve moche que je rencontre un matin une gazelle juchée sur des talons hauts...

6- Vous avez pris quelques kilos? Cachez ce pneu que je ne saurais voir! Il vous rappelle que la crème glacée dont vous venez de prendre la dernière lippée n'est pas à votre menu.

7- Chapitre bibliothèque nationale (les usagers habituels savent de quoi je parle) : vous cherchez depuis six mois un C.D. des Stones ou des Beatles? Vous n'avez pas fini d'attendre, un usager les a déplacés...

8- Votre dentiste a oublié en prenant son dîner que l'ail, ça pue, surtout lorsqu'il est en train d'être digéré.

9- Vous dites à l'infirmière que vos veines soit fuyantes et elle n'en croit pas un mot.

10- Un collègue de travail vous présente sa petite fille de 9 mois qui est adorable pendant que vous êtes en crise existentielle...

Ça ne règle rien, mais ça fait du bien d'en parler.

Pourquoi blogger?

2006-06-26T09:38:00.000-04:00

J'écris ces mots, au cas ou quelqu'un passerait par ici. Le 15 janvier, au début d'un sevrage de nicotine très incommodant, j'ai cessé de me pointer sur mon blog pour raconter ce que n'importe qui peut raconter sur un blog. Mais hélas, mes quelques correspondants-es m'ont laissée tomber (ma vengeance sera terrible :)), sauf peut-être du côté de la France ou Leblase en guise de gentillesse me laisse parfois des mots, ou Miguel, du côté de Chicago - par ailleurs, je ne sais même pas comment il a été parachuté ici, je crois que c'est à cause de la citation en titre sur mon blog du sous-commandant insurgé Marcos - me parle du climat politique de son pays d'origine.

Du côté du Québec, je ne sais pas trop ce qui s'est passé, à vrai dire, ça devrait faire l'objet d'un texte en soi, le blog au Québec. Enfin, la communauté québécois a maille avec mes commentaires, faut-il croire que je suis trop négative ou critique ou chiâleuse. Anyway, le Québécois passe son temps à ériger des théories et perd du temps qu'il pourrait honnêtement passer à des affaires plus simples.

Oui, c'est vrai que j'ai ma claque des Canadiens français, des Québécois, des Français du Canada, appelez-les comme vous le voulez. J'en ai ma claque de moi-même aussi. Au lieu de se donner un pays pour se débarrasser de ses complexes, on entretient des frustrations et les jette sur les autres.

En fait, ceux qui croient que blogger c'est pathétique, je ne sais pas si ça sort d'une tête de Québécois, j'ai du mal à croire ça. Le Québécois n'est bon qu'à répéter ce que d'autres lui insufflent et qui plus est, prend plaisir à répéter et finit par se donner le droit d'auteur d'un fameux de beau plagiat. On n'a pas d'autre choix que plagier. Bonjour Sébastien Chabot, qui en sait plus que moi sur Hubert Aquin et le postulat d'originalité. J'espère que tu continueras à me lire, je fais partie de ton fan-club...

Ça ressemble à une introduction, mon affaire, mais c'est en plein dans le sujet.

JOURNAL INTIME SUR UN BLOG MÊME SI C'EST SANS INTÉRÊT POUR TOUT LE MONDE

Depuis deux ans, certaines choses ont changé pour moi. Y a des passages difficiles, comme le simple geste de jeter ses cigarettes. Jeter, oui, c'est ça, remplir la poubelle encore. Le ménage toujours à refaire.

Et puis la pollution partie, on voit plus clair et plus loin.

Je me dis que c'est fini, cette espèce d'attitude là envers moi-même...

Peut-être reparlerais-je de ça... d'une autre manière... je cherche... poubelle et poublier...

Pourquoi blogger? Peut-être parce qu'on se sent impuissant à agir.

La Izquierda el 2 de Julio ?

2006-06-25T19:48:00.000-04:00

Miguel, esperamos aqui que Obrador sera el proximo presidente de Mexico.

Seremos en D.F. el 12 de Julio. Despues, vamos a Taxco y a Acapulco. El diaro que quiero escribir empieza ante mi viaje, empieza ahora con la campana presidencial.

El 25 de Junio, segun los periodicos:

"Democratic Revolution Party (PRD) candidate Andrés Manuel López Obrador could win next Sunday’s presidential election in Mexico, according to a poll by Milenio. 35.4 per cent of respondents would vote for the former Mexico City mayor.
Former energy minister Felipe Calderón of the governing National Action Party (PAN) is second with 30.5 per cent, followed by former Tabasco governor Roberto Madrazo of the Institutional Revolutionary Party (PRI) with 29.6 per cent, Patricia Mercado of the Social-Democratic and Peasant Alternative Party (PASC) with 4.1 per cent, and Roberto Campa of the New Alliance Party (PNA) with 0.5 per cent".

Ça console.

Obrador a mis de l'avant un programme national pour les moins bien nantis du Mexique comprenant certaines infrastructures dans D.F. Les chiffres parlent de 20 millions de personnes vivant dans une pauvreté extrême au Mexique. Il est sans contredit l'homme de la situation.

Calderón ne se gêne pas pour comparer Obrador à Hugo Chávez, l'ennemi du président Bush. D'autre part, ce dernier accuse Citibank de financer la campagne de Calderón... Rien d'étonnant dans ce propos... Il m'apparaît évident que le Mexique prend le virage néolibéral que les Zapatistes ont bien raison de s'inquiéter.

Parlant des Zapatistes, le sous-commandant Marcos voit Obrador comme un "moindre mal".

Hasta luego, Miguel. Maybe see you in Mexico, I'm gonna go to "lucha libre" cerca del Zocalo el 15 de Julio y voy a comer al Cuadrilatera, el restaurante de Super Astro. Prometo que voy a beber una cerveza para la election de AMLO el 2 de Julio.

"Tu ne dois pas..." : une époque de dictature

2006-06-03T07:07:00.000-04:00

Le fameux 31 mai est passé : la loi sur le tabac est passée inaperçue.

N'étant pas du genre docile, j'aurais sûrement grinché à souhait le jour du 31 mai si j'avais entretenu mon habitude. Ce n'est pas mon genre d'obéir: je respecte cet engagement envers moi-même entre autres parce que les compagnies de tabac vivent aux dépens de la santé publique. Cette pensée seule m'aide à surmonter mes pires manques de nicotine.

Heureusement, les 50 ans et plus en sont rendus à arrêter de fumer, n'est-ce pas? (comme moi d'ailleurs qui les suit à la queue-leu-leu depuis ma naissance!) Je me demande comment tout un chacun n'en a pas son ras-le-bol de se laisser dicter (encore une fois!) sa conduite par cette génération qui régentera la société jusqu'à ce que mort s'ensuive. Si on avait imposé de telles lois dans les années 60... imaginez, les belles années de la "démocracie"... qui s'est transformée depuis ce temps en une misérable sorcière, qui putasse dans le pays du pétrole et réduit la société nord-américaine en "tu ne dois pas"... 50 ans, ce n'est rien. 50 ans, c'est un monde, pourtant... comment ce désir de liberté des années 60 - de la jeunesse des boomers - en est-il réduit à une série de diktas que tous semblent heureux de suivre?

Ce qui m'étonne, c'est que les fumeurs obéissent. L'obéissance... n'est-ce pas inquiétant?

Pour ma part, ma liberté ne serait pas restreinte si le resto du coin était fumeur.

Un problème de réglé. Mais je trouve que la voisine sur l'étage est vraiment trop grosse... HAHAHA! À quand la loi sur les aliments ? :)

2006-05-30T17:18:00.000-04:00

Loser, devant un cendrier qui déborde, juste comme ça, parce que, la vie, c'est pas plus signifiant qu'il faut. Plus de fumée : je passais bien du temps avant, comme si la cigarette était indissociable de l'expression, de dire, expirer une fumée bleue en guise de parole. Pourtant, la cigarette aux lèvres, c'est dur de dire. Et là, les neurones cherchent encore, ça crie à la fumée bleue, à la fin de la journée surtout. Lorsque j'ai besoin de me calmer, lorsque j'ai besoin d'oublier mes limites ou que j'ai besoin de les nier, le déni des limites, reposant. Je prends une bouffée d'air. Peut-être n'est-ce que ça, le pari d'être heureux.

Vas-y mon Rex ou comment on se sent après 5 mois sans tabac...

2006-05-16T17:06:00.000-04:00

À l’aéroport, vous savez, les bergers allemands fouineurs de valises, à l’affût d’héroïne ou de cocaïne bien camouflée, ces bons bergers renifleurs qui vous dégottent un paquet de poudre blanche dans le temps de le dire, la gueule bien baveuse, toutes dents sorties, aboyant vers des valises, bon chien Rex, eh bien!, je me sens comme ça dans le transport en commun, les usagers tassés les uns contre les autres, je renifle l'odeur défendue de la nicotine chez madame ou monsieur... elle se cache là, la fameuse drogue, dans cette poche ou dans ce sac à main, "Grrrr", la canine rabattue sur la lèvre inférieure...

Couché, Rex.

SuperBarrio y los otros

2006-05-12T16:45:00.000-04:00

Histoire d'espionner dans les couloirs du métro mexicain - dans une mission d'espionnage ultrasecrète que je mène bêtement pour moi-même - au pied du monument dédié à Juarez j'ai croisé un séduisant fumeur auquel il m'a bien fallu résister... mon médecin est un imbécile anti-gauchiste, il me recommande de poursuivre mon entêtement antitabagique - ou mon médecin est tout simplement lucide, aucune idée, mais c'est "dans l'air". L'air à Montréal est encore respirable, mais c'est pas trop ce qu'on dit de Mexico.

Enfin, pour en revenir au métro, la dernière fois, Zorro m'y étais apparu; et puis Santo et puis SuperBarrio, faut le connaître autant qu'El subcomandante Marcos.

Bon sur ce, "Les morts qui dérangent", c'est dangereux de s'y perdre, dans le parcours de mai 68 jusqu'à aujourd'hui. Le Mexique est jonché de morts étranges... Je méditerai ce dernier bouquin lorsque je m'étirerai à Pie-de-la-Cuesta, après ma mission dans le métro de Mexico et au Palais national...

Intéressant, Taïbo II, la littérature contemporaine est intéressante en ce sens que la condition humaine XXIe siècle s'y raconte...

Un journal de voyage?

Parenthèse sur les parvenus:

Cher Leblase je comprends ton intervention sur les parvenus et peut-être as-tu raison de dire qu'au moins ils sont arrivés à leurs objectifs. Assez qu'ils ont peur d'être dépassés... Mais vois-tu, quand on parle de "winner", ça me fait un peu peur ces mots-là...

Merci Leblase :)

Parvenus?

2006-04-30T17:20:00.000-04:00

J'écrivais, sur le blog d'un Québécois tricoté serré, ces paroles (évidemment sous le couvert de l'anonymat!) :

"Ce qui me désenchante de plus en plus au Québec, c'est ce regard du parvenu économique ou intellectuel sur le pauvre ou sur l'ignorant."

Il y a près d'un an que je me demande ce qui me titille sur les blogs québécois. J'ai trouvé.

Je retourne à ma lecture de PIT II...

J. Kenneth Galbraith

2006-04-30T12:08:00.000-04:00

Pour vous rappeler cet intelletuel, qui a su dénoncer l'idéologie XIX qui justifie le néolibéralisme: le darwinisme social.

J'adorais son humour...

Décédé le 29 avril 2006...

Bulle...

2006-04-21T19:16:00.000-04:00

N'est-on pas bien dans une bulle remplie d'air pur, une bulle transparente, limpide, claire...

"nadiaukmodel.co.uk"

Cette image diffère de celle de mon esprit: j'y séjourne, et ça me fait sauter comme une fillette.

Parenthèse égocentrique, pffffffff... Je pourrais passer par-dessus et franchement me pencher sur des choses plus universelles...

Ma bulle, par les temps qui courent, est adipeuse. Les centimètres se sont accumulés: quel drame pour une femme qui nécessairement, comme le dirait le grand penseur Jean-Paul doit être belle pour être heureuese... Pas encore le sujet que je vais entamer, quand même, si la déesse en chaque femme veut prendre le dessus pour égratigner le plus de coeurs d'hommes possible...

Paco Ignacio Taibo: auteur que j'ai eu beaucoup de plaisir à découvrir au cours des derniers jours. Franchement étonnée, impressionnée, subjuguée. Pas du tout Aquin, comme je l'avais cru, quoi qu'on y trouve la saveur Simenon.

On y trouve la forme polar, les préoccupations sur la collectivité, la violence, l'écriture et la crise identitaire.

Je pense qu'ériger un parallèle entre les deux auteurs pourrait être une aventure passablement intéressante...

Et je pense à ça encore : depuis le début de mon écriture sur ce blog, le questionnement sur le "je".

Je/nous: "On ne peut rien bâtir avec le moi, seulement avec le "nous". Le communisme est-il une réponse aux conséquences du néolibéralisme, Paco Ignacio Taibo?

Tout à l'heure, ma mère me parlait de son poêle car il a jauni, son poêle. Pendant une demi-heure ça a duré au téléphone, son poêle qu'elle a payé 800$ et son vendeur de poêle qui ne veut pas changer ce poêle... ça la fait suer pas mal qu'il ne veuille pas changer son poêle. Elle était avec son fils quand elle a acheté le poêle, on lui avait garanti que ce poêle-là ne jaunirait pas. Elle n'achètera plus chez ce marchand, pas un poêle ni autre chose. Il est important, me dit-elle, de faire valoir ses droits, surtout s'il s'agit d'un poêle.

J'ai vu la vieille femme qui quête tous les jours, elle veut toujours ses 25 cennes pour prendre son café, toujours seule, oui, ça agace le monde qu'elle cherche ces cennes... on en a besoin pour s'acheter des poêles, des frigidaires, des micro-ondes chez Brault& Martineau. Pas de 25 cennes à donner à Madame...

Paco Ignacio Taibo et Hubert Aquin... Modernité et postmodernité

2006-04-18T08:16:00.000-04:00

Après un essouflement en tant que héros national, le sous-commandant Marcos suit les traces du romancier Paco Ignacio Taibo dans Des morts qui dérangent, roman qui s'inscrit dans le genre policier.

De plus, Taibo reprend des thèmes de l'histoire du Mexique, et ouvre une réflexion sur l'écriture dans l'un de ses premiers romans...

À suivre, après un parcours de l'oeuvre de Paco Ignacio Taibo.

Écrire sans anesthésie

2006-04-09T07:48:00.000-04:00

Plus de bâillon sur la bouche et plus de fumée bleue qui me protège de l'extérieur. Depuis trois mois.

Y a-t-il un docteur dans la salle? Je cherche un Atkins, un Montignac ou quelque chose du genre car comme des millions de gros-gras américains, je cherche une solution pour perdre ces kilos que l'on prend toujours quand on abandonne le tabac. Je me regarde dans le miroir et je me dis ces temps-ci : "je t'aime énormément..."

J'espère reprendre les aventures de Marcos, du Mexique et des justiciers masqués sans l'odeur de nicotine.

Inconscient: imposteur?

2006-02-19T08:33:00.000-05:00

Je fonce, vers ce monstre d'ordi, celui-là qui exigeait auparavant cinq ou six clopes inspiratrices, je me risque donc de taper quelques lignes, avec ce trou au plexus auquel je me suis habituée après six semaines, et qui, j'espère se remplira à la longue.

Publicité pour le produit Nicorette: la jolie fille se transforme en bête horrible au moment ou elle s'allume une cigarette.

Je retiens la bête; la fille, ça ne me dit rien...

La bête, elle est toujours là à guetter: l'inconscient cherche le bon prétexte pour retrouver sa vieille conquête: Nicotine Goudron.

Il est futé, l'inconscient... il reste très longtemps amoureux de Nicotine Goudron... Surtout quand c'est elle-même qui vous a entraîné dans vos contestations, votre révolte, vos moments d'intimité... chère Nicotine, nous n'étions pas de bons amis... même si elle fait tourner la tête dès les premiers instants...

Enfin, chacun trouve sa façon de guérir. Cette histoire, elle a été 100 fois racontées par tous les ex-fumeurs dont le nombre croît chaque jour. Banal, oui... ce qui a sous ce geste ne l'est pourtant pas. Chaque ex-fumeur a son histoire, chaque ex-fumeur a ses raisons de quitter Nicotine Goudron, celle-là qui crée vraiment une dépendance affective. Voyez comment mon discours traduit mon obsession pour elle...

Pourtant, elle me tenait compagnie, cette consolatrice menteuse. Vous savez, ce trou béant au plexus, c'est aussi une solutide à se réapproprier, ce sont les impératifs de la vie auquel il faut faire face, et il nous révèle notre vulnérabilité. Un ex-fumeur fait pitié au début... il a toujours fait pitié... il se sait misérable... il en a pris conscience.

Nous fûmes fumeurs

2006-01-16T15:58:00.000-05:00

Bonjour!

Merci à ceux qui m'ont laissé un message pendant mon absence.

Je ne boude pas : je ne fume plus. Adieu mégots!

Je reviens plus tard, quand je pourrai concililer sevrage et ordinateur, sevrage et écriture. Trop d'années ont marié ces deux gestes.

À bientôt.

Ça, vous ne lirez pas ça dans les journaux...

2005-12-23T18:57:00.000-05:00

Ces temps-ci, j'en suis à faire des cauchemars. Ce sont les propos inquiétants que j'ai lus ces dernières semaines. L'impression que les dents de Jaws s'avancent vers moi pour me croquer... Mais là n'est pas mon cauchemar.

Cauchemar diurne: consentement aux attitudes autoritaires gouvernementales; consentement aux horreurs que pratique la multinationale Wall-Mart en Inde; consentement à la fraude dans les hautes sphères; consentement à la pauvreté; consentement à la privatisation de soins de santé et de l'éducation...

Ce sont ces horreurs que j'ai lues sur des forums de gens "ordinaires", classe moyenne, écoeurés, disent-ils, de payer des impôts.

Dans la lignée "Tout pour moi, rien pour toi", voici quelques lignes provenant d'un article écrit par John-Kenneth Galbraith, qui m'a fait, je crois cauchermarder la nuit dernière, en raison de la justesse de son propos :

L’art d’ignorer les pauvres

"Chaque catastrophe « naturelle » révèle, s’il en était besoin, l’extrême fragilité des classes populaires, dont la vie comme la survie se trouvent dévaluées. Pis, la compassion pour les pauvres, affichée au coup par coup, masque mal que de tout temps des penseurs ont cherché à justifier la misère – en culpabilisant au besoin ses victimes – et à rejeter toute politique sérieuse pour l’éradiquer".

Le Monde diplomatique, octobre 2005.

Pour ajouter à mon cauchemar, cet après-midi, près de Côte-des-Neiges, un homme de 81 ans, étendu par terre. Ni auto ni un piéton ne s'arrêtait. Finalement, un "bon samaritain" m'est venue en aide et a composé le 9-1-1... Vingt minutes plus tard, l'ambulance arrivait... Aucune personne qui résidait dans un logement près de là n'a voulu me prêter une chaise pour faire asseoir cette personne âgée.

Ça, vous ne le lirez pas dans les journaux.

Enfin, mon cauchemar: un cri la nuit dernière pendant mon sommeil: mon conjoint me réveille, je lui dis simplement: "C'était un cauchemar"...

J'étais en train de rêver que tout le monde devait être vêtu de blanc. Que ce blanc était la couleur représentant le consentement et la mafia (ça fait parano, un vrai polar!). Puis, mon meilleur ami m'annonce dans ce rêve qu'il veut me prêter main forte financièrement et que ses sentiments sont sincères envers moi. Je m'aperçois tout à coup qu'il est entièrement vêtu de blanc, et de ce coup, le cri est sorti de ma bouche...

Consolation de la journée: le "bon samaritain" me dit, avant de me quitter: "God Bless you".

Je ne crois pas en Dieu, pourtant, ça m'a redonné des ailes... peut-être des ailes d'ange...

Lignes soporifiques et/ou autobiograhiques

2005-12-03T07:16:00.000-05:00

Je me remets à mon jogging "blog", j'ai abandonné comme on abandonne son abonnement au gym. Parce que. Ça devient tough.

J'ai usé bien des papiers-mouchoir en écrivant sur mon blog (je suis allergique à mon chat qui ne cesse de se frôler contre moi quand j'écris à l'ordinateur). Non, et puis, j'avoue humblement que l'écriture est source de frustration. Elle est exigente: elle veut tout mon temps comme une reine; je dois survivre, comme un valet.

Non, rien d'excitant à raconter: projet de monter un arbre de Noël cet après-midi, naturel, si ce n'est que pour voir mon chat dormir dessous, en petit Jésus. Et que virevoltent les petites boules rouges incassables sous ses pattes!

J'aime la lumière que dégage un arbre de Noël la nuit. L'impression d'une présence quand je dors, comme quand j'étais enfant. Quelque chose veille sur moi, j'ai peur la nuit, je n'ai jamais aimé l'obscurité, j'ai peur des vampires, peur des gros yeux rouges de Peter Cushing des vieux films britanniques, films encore populaires à l'époque de mon enfance. Allons-y pour des lumières blanches dans cet arbre.

Sous l'arbre, cette année, un décret gouvernemental qui nous empêchera de revendiquer des conditions de travail égales à celles des enseignants des autres provinces. Hohoho!, dit le futur ex-premier ministre rouge.

Je me sens trop épuisée pour sauver le monde. Je me repose, le désir retenu, aux lumières de Noël et de l'insouciance de l'enfance.

Vos enfants, laissez-leur la paix!

2005-11-18T05:42:00.000-05:00

Journal de Montréal: une mère déclare que sa fille qui s'est suicidée était sa meilleure amie.

Peut-on être les meilleurs "amis" de ses enfants?

Des préoccupations d'enfants, même celles des adolescents, ont bien peu à voir avec des préoccupations d'adultes.

Ils arrivent à l'école déjà fatigués à 8 h le matin. Ils n'ont pas dormi. Ils n'ont pas fait leurs travaux, leur étude, leurs devoirs, leur lecture. À l'école, on les punit quand ils ont la sensation d'avoir fait leurs vrais devoirs. Ça va mal.

Contradiction dans leur tête: ils ont tenté de "sauver les meubles" du foyer, pendant que leurs études, leur projet de vie, leurs préoccupations passaient au second plan.

Décrochage scolaire, taux de suicide sans précédent, fuite dans le jeu ou la drogue, n'est-ce pas étonnant quand on pense qu'ils ont un fardeau à porter qui ne leur appartient pas et qui est sans contredit trop lourd pour leurs épaules encore frêles?

Parents: laissez vos enfants tranquilles avec vos histoires. Vous êtes l'adulte, c'est vous qui devez écouter; vos histoires de séparation, de pensions alimentaires, d'histoires d'amour tumultueuses, de burn-out, de fatigue au travail, ça ne les concerne pas.

Je réclame une vie d'enfant pour les enfants.

Un peu de politique...

2005-11-15T18:30:00.000-05:00

Bonjour Julie qui t'est inquiétée de mon absence, bonjour aux autres qui sont passés tout simplement.

Depuis quelques semaines, non seulement les enjeux concernant le prochain chef du PQ m'a pris de mon temps sur des forums, le Manifeste pour un Québec aussi m'a valu plusieurs débats et réflexions.

C'est à partir du blogue (encore une fois) de Sébastien Chabot que mon fouinage s'est amorcé. J'ai voulu observer un peu les réactions des Québécois sur ce virage à droite. Parfois découragée de certains propos, parfois emballée par d'autres. En fait, je n'ai voulu que constater ce qui reste de dignité chez les Québécois. On passe à droite, comme les Américains.

Ainsi, j'ai donc laissé un peu de côté mon blogue pendant qu'il se passait enfin quelque chose au plan social. Et entretemps, vote de grève chez les profs.

Je reprendrai sûrement mes mots, mes visites chez Julie et Sébastien, mes détours chez Daniel Rondeau et chez Gaétan Bouchard, de même que quelque commentaire sans beaucoup d'éclats chez Leblase, cet homme si rare qu'on ne peut l'oublier. www.lebase.net

Et voilà! J'aime bien me faire observatrice. Ces temps-ci j'ai regardé mes compatriotes. Je ne voudrais émettre rapidement des conclusions.

Octobre

2005-10-25T17:52:00.000-04:00

Le mois d'octobre est celui pendant lequel je me sens plus introspective.

L'odeur de la terre après la pluie, l'odeur des feuilles mouillées, le vent qui sent déjà le nord. Mon climat intérieur.

Le retour à l'école pour lequel je ne souffrais pas. Le divorce de mes parents. Deux séparations personnelles en octobre aussi.

Au cégep, Pierre Flynn et son groupe Octobre. La chanson Octobre de Ville Émard; ces événements survenus quand j'avais 11 ans, dont je ne me rappelle guère, mais qui avaient réjoui mes parents.

Pourtant, il s'agissait d'un meurtre.

Ces octobres pendant lesquels je marchais boulevard du Carmel à Trois-Rivières, tout près du Monastère du Précieux-sang. Je me voyais moi-même religieuse, en méditation dans les jardins. L'endroit était splendide. Promenade pour découvrir les espèces d'arbres. Coups de pied dans les feuilles amoncelées.

Octobre aussi pour ces relâches universitaires, ces journées et soirées entre les rayons de la bibliothèque, ou se terraient des Africains en déclaration d'amour.

Méditations sur Aquin, sur l'avenir du Québec, le mien, mon identité, la vacuité des sentiers battus, les yeux sur le temps qui passe.

18 ans en octobre 2005 que mon père a été rongé par le cancer : tabac, amiante et coca-cola, c'est un mauvais cocktail.

Tout cela n'est pas triste. Je suis octobre, c'est tout.

Nos enfants...

2005-10-24T07:07:00.000-04:00

À la suite d'un courriel reçu ce matin, j'ai pensé écrire cette note qui, j'espère, finira par poser les jalons d'une réflexion sérieuse sur le Manifeste de Lucien et sur le néolibéralisme. Au risque de répéter ce que nombreux savent déjà.

Pour récapituler, l'argument qui a été posé en faveur du manifeste de Lulu dans ce courriel est que nous vivons dans un très grand confort et que les abus de consommation nous endorment.

Ce que je constate pour ma part, c'est que la population s'endort et du fait accepte le capitalisme sauvage dans lequel nous vivons. Ils en sont les complices par la bande, en disant: "Oui, mais, la farniente des b.s., c'est assez. Oui, mais la classe moyenne vit de son confort pépère. Oui, mais les pauvres, qu'ils montent leur culotte!" Qu'est-ce que c'est que cette acceptation ou cette résignation devant le scandale dont nous sommes témoins? Oui, je dis scandale: des populations qui survivent à peine, le tiers-monde dont les tentacules nous atteignent... "C'est pas notre faute"... C'est quoi, ça, si ce n'est pas être endormi?

Je continue de revendiquer pour ma part mon droit à un salaire juste et la poursuite des acquis pour les moins nantis, contre vents et marées, ma carte de syndicat en main. Si le gouvernement n'a pas les moyens de hausser les salaires de la fonction publique, qu'il aille piger dans les multinationales ou qu'il réduise les subventions aux écoles privées, that's all!

Oui, on vit dans un grand confort. J'ai visité des pays pauvres ou des personnes de 70 ans travaillent, comme au Mexique. Ces pays sont très criminalisés, en raison d'une trop grande pauvreté. La criminalité, ça ne plaît pas aux tenants du pouvoir. Faut savoir tenir sa population tranquille, et il faut quelques moyens comme leur donner accès à une petite richesse, un petit pécule de bas de laine, pour que règne la paix sociale.

Si nous passons à des compressions dans les soins universels, c'est encore la classe défavorisée qui en subira les conséquences. Et la classe moyenne se retrouvera pauvre comme durant mon enfance, au moment ou les frais de santé étaient coûteux (mon enfance s'est déroulée dans les années 60, ça ne fait quand même pas un siècle!). Il était impossible à cette époque qu'une famille de classe moyenne ait accès à quoi que ce soit, en raison des coûts de santé et d'éducation. De plus, je réitère mon argument de la hausse de criminalité ici.

Je dirais que la classe moyenne va seulement prendre la partie de l'argent qui circule et qui lui revient de droit, au lieu de la laisser monter vers le haut. Je me rappelle de mon père, mineur pour la John Mansville, qui se pourrissait les poumons dans la mine d'amiante pour une maigre pitance. L'enjeu des entreprises (donc, celui du gouvernement) est d'appauvrir la population pour s'en mettre encore plus dans les poches. Et ce, en gardant le fil toujours assez tendu pour que la population reste tranquille... Et en acceptant des arguments ridicules comme celui de la dette nationale. Et celui de "NOS ENFANTS". Pfffff je le répète : de quels enfants il s'agit, là?

Et alors, ceux qui contrôlent l'économie, c'est une légende? Ce n'est plus le confort qui les intéresse, mais bien le pouvoir. Ce sont eux qui ne paient jamais la note: multinaltionales polluantes ou qui exploitent la main-d'oeuvre, artisan de la mondialisation... La richesse pousse vers le haut. Les deux tiers de la population mondiale est pauvre, et sur ces deux-tiers, un tiers meurt de faim. La classe moyenne des pays occidentaux est-elle responsable de la pauvreté du deux-tiers monde? En réalité, c'est tout un système qui en est responsable.

Cela dit, si la classe moyenne ne demande pas sa part, cela ne ferait qu'aggraver la situation. Ainsi, les syndicats sont en perte de vitesse: nous marchons de plus en plus vers une monarchie économique. Il faut croire que c'est dans la nature humaine de créer des monarchies... Mais attention, la révolution n'est pas loin, en voici la preuve: les pays arabes ont commencé à couper des têtes... Ils ont emboîté le pas. Ce n'est qu'un début, je vous le dis. C'est dans la nature humaine aussi de rétablir un équilibre.

Je ne me suis jamais immiscée dans la classe dominante, je ne connais pas son visage. Il ne s'agit que de quelques familles dans le monde. Il est question de leur survie, à mon avis, voilà ce qui les fait accumuler. Un jour, ils auront accès à la survie, tandis que vous et moi et NOS ENFANTS crèveront sur une planète polluée. Déjà aujourd'hui, nombre de personnes vivent près des bidonvilles, c'est déjà un début, tandis qu'eux se paient des villas hors prix dans des paradis sur cette terre que nous n'imaginons pas. Ça n'a rien d'un "tout-inclus" à Cuba...

Je continue à demander ma part et celle des moins bien nantis, désolée.

Jetez un coup d'oeil sur le film "Wall Street" d'Oliver Stone. Mis à part le scandale dont il est question dans ce film, on voit combien des gens assoiffés de pouvoir peuvent être requins.

Oui, mon discours est teinté de marxisme. Je l'assume.

Pour toute lucidité...

2005-10-20T17:16:00.000-04:00

... ma vision sur le virage à droite du moment. Voici Bérenger dans le Rhinocéros de Ionesco.

Bérenger :

C'est moi, c'est moi. (Lorsqu'il accroche les tableaux, on s'aperçoit que ceux-ci représentent un vieillard, une grosse femme, un autre homme. La laideur de ces portraits contrastent avec les têtes de rhinocéros qui sont devenues très belles. Béranger s'écarte pour contempler les tableaux.) Je ne suis pas beau, je ne suis pas beau.(Il décroche les tableaux, les jette par terre avec fureur, il va vers la glace.) Ce sont eux qui sont beaux. J'ai eu tort ! Oh ! comme je voudrais être comme eux. Je n'ai pas de corne, hélas ! Que c'est laid, un front plat. Il m'en faudrait une ou deux, pour rehausser mes traits tombants. Ca viendra peut-être, et je n'aurai plus honte, je pourrai aller les tous retrouver. Mais ça ne pousse pas ! (Il regarde les paumes de ses mains) mes mains sont moites. Deviendront-elles rugueuses ? (Il enlève son veston, défait sa chemise, contemple sa poitrine dans la glace.) J'ai la peau flasque. Ah, ce corps trop blanc, et poilu ! Comme je voudrais avoir une peau dure et cette magnifique couleur d'un vert sombre, une nudité décente, sans poils, comme la leur ! (Il écoute les barrissements.) Leurs chants ont du charme, un peu âpre, mais un charme certain ! Si je pouvais faire comme eux. (Il essaie de les imiter.) Ahh, ahh, brr ! Non, ce n'est pas ça ! Essayons encore, plus fort ! Ahh, ahh, brr ! non, non, ce n'est pas ça, que c'est faible, comme cela manque de vigueur ! Je n'arrive pas à barrir. Je hurle seulement. Ahh, ahh, brr ! Les hurlements ne sont pas des barrissements ! comme j'ai mauvaise conscience, j'aurais du les suivre à temps. Trop tard maintenant ! Hélas, je suis un monstre, je suis un monstre. Hélas, jamais je ne deviendrai rhinocéros, jamais, jamais ! Je ne peux plus changer. Je voudrais bien, je voudrais tellement, mais je en peux pas. Je ne peux plus me voir. J'ai trop honte. (Il tourne le dos à la glace.) Comme je suis laid ! Malheur à celui qui veut conserver son originalité ! (Il a un brusque sursaut) Eh bien, tant pis ! Je me défendrai contre tout le monde ! Ma carabine, ma carabine !(Il se retourne face au mur du fond où sont fixées les têtes de rhinocéros tout en criant :) Contre tout le monde, je me défendrai ! Je suis le dernier des hommes, je le resterai jusqu'au bout ! Je ne capitule pas !

Rideau

Québec lucide?

2005-10-20T06:12:00.000-04:00

Au programme : dégel des frais scolaires. Privatisation des soins de santé et de l'école. Mort du syndicat. Hausse probable des taxes, une pauvreté qui s'aggrave.

Bien sûr, personne n'avait pensé à ça, réduire la responsabilité de l'État! Mais c'est dans l'air... La cruauté, l'individualisme et la médiocrité sont dans l'air...

Charest applaudit, bien sûr.

Ça fait un bel avenir pour nos enfants. Attrape ton 5e secondaire, t'auras plus les moyens de l'université. Essaie de survivre, car ton enfant pourra mourir d'une grippe si t'as pas les moyens.

Aux enfants de qui Lucien Bouchard fait-il allusion?

Non, je n'ai pas de solution de rechange pour la dette nationale. Trouvez-en une originale, il y a des gens payés pour pousser les crayons dans nos édifices gouvernementaux. Ceux qui travaillent sur le terrain n'ont pas le temps d'y penser...

Combien a-t-elle coûté au ministère de l'Éducation, la réforme? Était-elle nécessaire? Ne sont-ce pas plutôt des lobbyistes, assez futés et opportunistes pour se graisser les pattes auprès du ministère de l'Éducation, qui auraient réussi à soutirer plusieurs millions? Ça coûte cher, le B.S., ça coûte cher, l'universalité des soins de santé...

Il y a des vautours autour du gouvernement. Ce ne sont pas ceux que la population pointe du doigt.

Et ça tombe bien : Lucien nous met son manifeste dans les pattes en plein pendant les négociations. Déjà que nombre d'enseignants quittent le métier, qui voudra enseigner dans des conditions minables? La vie ne tourne pas autour de la rue McGill University, Lucien Bouchard, sors de ta tour d'avocat.

Hâte de lire les éditoriaux ce matin dans les journaux. L'élite collera-t-elle à ce maudit discours mille fois rabâché depuis 20 ans, qui détruit tous les acquis de la Révolution tranquille? Bien sûr, il faut passer à autre chose, pas nécessaire de faire table rase de tout. L'économie ne laisse plus aucune marge de manoeuvre, la seule solution est de renforcer la survie individuelle et de créer un fossé encore plus grand entre riches et pauvres.

Quel beau Québec ce Lucien nous aurait-il réservé. Je n'ai plus de rêve d'équité à me mettre sous la dent chaque jour, c'est un coup d'épée dans l'eau. Les post-boomers savent ce que c'est, se faire tuer leurs rêves... Celui-là vient de prendre le bord.

Projet souveraineté après ça? No way ! On s'endettera encore plus. On détruit un rêve de plus. Le Québec n'est plus une terre d'espoir enviée même par notre voisin américain.

NON C'EST PAS FINI, C'EST RIEN QU'UN DÉBUT... de la médiocrité dans toutes les sphères québécoises...

Eau Canada

2005-10-19T05:48:00.000-04:00

Marie-France Bazzo sauve actuellement non seulement la face de la télé, mais aussi celle des femmes. Madame Bazzo et Anne-Marie Dussault nous font oublier les pimbèches qui n'ont absolument rien à dire sur les ondes des autres chaînes.

Il va y avoir du sport : un débat dernièrement concernant cet embouteilleur américain qui soutire de l'eau de nos nappes phréatiques et revend le tout dans les tites bouteilles de plastique, qu'arborent fièrement les écologistes à bord de leur vélo.

Sans aucune redevance au Canada. Comment se fait-il qu'on puisse voler une richesse et en faire commerce?

Non, la ressource "eau" au Canada n'est pas éternelle. Il s'agit de vente d'eau et non d'exportation vers des pays aux prises avec la sécheresse. Nous a-t-on demandé notre avis?

Ainsi : le débat de ce soir-là à l'émission de Bazzo tournait autour de la nationalisation de l'eau. Serait à peu près temps, malgré qu'on dise que cette richesse est inépuisable...

Je vous lis en attendant ...

2005-10-16T08:03:00.000-04:00

Oui, je lis les autres en attendant que l'obsession travail ne passe.

Quand même, je radoterai ceci :

Lorraine Pagé, que faisais-tu aux côtés de Pauline Marois dans sa course à la chefferie du PQ? C'est comme ça que les syndicalistes passent leur temps? Le PQ s'est-il montré plus conciliant avec les enseignants? Euh... Oui, un peu plus... Charest veut donner plus de pouvoirs aux directions d'école : attention, le lichage de bottes s'en vient...

La nouvelle génération de profs excelle dans l'art du lichage de bottes et jette sa carte du syndicat. Passons donc à la mentalité de l'entreprise privée: notre Charest national réussit sa job.

La sélection des enseignants est désormais chose courante dans les écoles. Le syndicat s'acharne pendant ce temps à revendiquer des hausses de salaires. Sait-on que dans les écoles, un groupuscule d'enseignants fait la pluie et le beau temps en léchage de bottes auprès de la direction? Sait-on que nous ne savons pas comment est administré le budget des mesures "Agir autrement", s'adressant aux élèves plus démunis? Pas entendu ça aux réunions soporifiques tenues de 8h 30 à 12 h des journées pédagogiques, réunions pendant lesquelles il faut penser "stratégie marketing" pour conserver la clientèle, quand notre bureau croule sous les copies à corriger, qui comportent, au bas mot, 80 fautes et plus? J'aurais plutôt envie d'en savoir plus sur la réforme (le syndicat ne voulait pas la repousser, cette réforme de m...?)

J'abandonne l'idée d'une bonne convention collective. Le syndicat et les négociateurs gouvernementaux boivent à notre santé les vins les plus fins dans les restos chic de Québec.
Pendant ce temps, nous avons passé trois ans sans convention collective, ce qui a renfloué les poches de madame Chose Choquette...

N'oublions pas finalement que nous travaillons avec des humains : à la fois, les élèves ne doivent pas payer pour ce conflit. Les miens passent un examen de compréhension de lecture demain : à 7 h 30, je suis disponible pour une demi-heure de récupération, c'est normal.

Dans mon casier de prof, le bulletin du syndicat. On nous dira qu'il nous étire encore le gros nerf; je m'attends à ce que ça dure jusqu'en juin. Il est ou, votre Grand Dérangement? Pfffffffffffff !!!!

Think big toi-même, stie !

2005-10-15T07:54:00.000-04:00

Ai-je bien entrevu ceci : Pierre Falardeau et Jean-Paul Daoust - dit le dandy - à Star Académie?

Falardeau thinks big astheure, s'tie? Gros cachet pour ça ou autre crise de vedettariat?

Pseudo-missionnaires au pays de la pauvreté intellectuelle?

Pierre-Carl Péladeau, notre nouveau gourou! Omniprésent au Québec, il brainwash la population avec une culture de merde.

Sans parler de la tête d'oiseau aux nouvelles de TQS, et j'ai nommé : Isabelle Maréchal, qui ne sait même pas ce qu'elle dit, qui parle à tort et à travers son petit chapeau de cégep en théâtre.

Je ne peux plus, à ce moment-ci de l'histoire, ressentir un sentiment d'appartenance réel avec ce Québec. Ce qui a été construit ici ne me convient plus : les nouveaux chanteurs merdiques et pleurnichards qui ont de la misère, oh calvaire, la gang de malades, les chanteuses criardes, la littérature pédante, l'acculturation, l'humour de Louis-José Houde et des autres épais, tout ça me donne envie de dégueuler.

Reste Richard Desjardins.

Bientôt, je vais me retirer dans un campement en Abitibi, sauver ce qui nous reste de forêt et d'eau. Écoeurée, je vous dis. Et je renierai mon nom et je le troquerai pour : Grande Corneille juchée sur ses pattes.

L'Halloween s'en vient... cachez vos minous noirs!

2005-10-13T17:38:00.000-04:00

Étrange un moment sans angoisse. Un ange passe... au-dessus du sapin? Pour le moment, ce sont les grimaces d'Halloween... Préparez vos bonbons, vos pommes et vos lames de rasoir !! (Hahaha!) Justement, cette histoire de lames de rasoir, ce n'était que légende urbaine.

Autre légende urbaine : ne laissez pas vos chats noirs errer dans les rues le soir de l'Halloween; des hérétiques les sacrifient à minuit, le 1er novembre... alors, si vous ne trouvez plus votre minou le 1er novembre au matin... est-ce possible qu'il ait terminé ses jours entourés de sorciers récitant des incantations?

En attendant d'être inspirée pour des commentaires qui vaillent, je vais aller recueillir du crachat de crapaud, quelques cuisses de serpents, des ailes de sauterelles et des pattes de mouches pour concocter de jolis petits bonbons à la gelée, tout mous, en forme de chauve-souris, pour les petits (gnac, gnac, gnac) qui viendront frapper à ma porte !

Nouvelle frappante

2005-10-11T05:52:00.000-04:00

New Orleans, le 10 août 2005. J'écrivais ceci dans mon journal de voyage : On dirait une ville sans force policière. Nous avons été pris pendant deux heures dans un embouteillage, dans une ville de dimension moindre que Montréal. De nombreuses voitures de police au coin des rues, mais stationnées et désertées.

Puis hier, aux infos... On a trouvé les policiers : ils ne sont présents que dans le carré français et quand ils font du zèle, ils ne manquent pas leurs coups...

Les Rambo de la ville folle ont été suspendus pour un an, sans solde. Ils s'en tirent quand même à bon compte.

Quand on est seul à vouloir rescaper... on se noie?

2005-10-10T02:40:00.000-04:00

Lorsque j'étais enfant, tout était pour le mieux dans le meilleur des mondes avec papa et maman.

Puis vint le divorce; puis vint le mariage de mon frère; puis vint le décès de mon père, et la même année, celui de ma soeur.

Ma mère vient d'avoir 74 ans. Nous sommes allés à Trois-Rivières pour la voir ce week-end.

J'ai repris contact avec la morisité d'une ville qui a maille à se reconstruire, un ville qui revêt encore des airs industriels, une ville fin XIXe.

Cette famille a toujours boité. J'espérais en silence une famille de paroles; une famille complice, plutôt que compétitrice; une famille de valeurs communes, plutôt que de valeurs multiples. Mon désir ne s'est pas réalisé, je n'y peux rien.

Pour sa part, mon frère s'est révolté contre le climat familial d'une façon que je ne peux endosser, soit en quittant le bateau et en laissant chacun "se rescaper" comme il le peut. Soit dit en passant, il ne serait pas question qu'il agisse de la sorte envers la belle-famille. Peut-être ai-je tort, mais j'y vois une forme de mesquinerie. Il se targue tout de même de la "réussite" de sa vie. Enfin, quelqu'un a manqué de porter ses culottes, dans cette famille, qui aurait su remettre à sa place le blanc-bec qu'il était à 15 ans.

Possible que j'en demande trop à cette famille qui fait ce qu'elle peut...

Est-ce enfin le moment dans ma vie pour abandonner l'illusion de la famille. Et ça fout un coup de solitude...

Je reste tout de même envieuse de ces familles qui vivent encore une certaine solidarité de sang.

Ayoub

2005-10-03T05:56:00.000-04:00

Préoccupation universelle sur le blog de : ayoub

Contraste choquant entre les riches et les pauvres.

Je me demande, à la suite de cette lecture : sommes-nous prêts à partager? Qu'est-ce que cela impliquerait dans notre vie? Sûr qu'un jour, le tout va nous retomber sur le nez... voir le terrorrisme, l'arme ultime des pauvres.

Comme ces jeunes qui n'ont plus rien à perdre : ces enfants de la rue, n'ayant plus de dignité et n'ayant surtout plus rien à perdre.

Danger quand l'être humain n'a plus rien à perdre... Encore cette vieille croyance XIXe qui subsiste autour du "darwinisme social": on est pauvre ou riche selon la sélection naturelle... En poussant ce raisonnement plus loin, la suite logique est : on n'y peut rien...

La condition humaine

2005-10-02T07:22:00.000-04:00

« Je tire ainsi de l'absurde trois conséquences qui sont ma révolte, ma liberté et ma passion. Par le seul jeu de la conscience, je transforme en règle de vie ce qui était invitation à la mort — et je refuse le suicide. » (Le mythe de Sisyphe, chapitre : La liberté absurde, 1942)

Cours de philo au collégial : le Mythe de Camus. Ce qui était absurde a enfin pris du sens : la révolte, ou la solidarité humaine.

J'ai rêvé cette nuit que j'étais au milieu d'un pont inondé. À bord d'un bus. Il faut dire qu'il y en a tant dans le monde ces temps-ci que ça crée des cauchemars. Dans ce rêve, les gens ont dû traverser le pont à pied, sans panique. Tous ont été sauvés. Bizarrement, cette inondation était tout à fait normale, personne ne se posait la question sur la cause.

Et puis : vu sur le blog de Julie ce matin : inondation à Chiang Mai. Voir la photo sur son site, une photo touchante qu'elle a tirée de Flickr. Merci Julie.

Et au golfe du Bengale, - Leblase fait une parenthèse sur cette catastrophe dans le cadre d'un sujet plus vaste - comme je m'accroche toujours dans une des fleurs du tapis, j'ai accroché à celle-ci.

Nous sommes tous à bord du même bateau... Faut juste quelquefois regarder qui il y a autour de nous.

Je rectifie ce que me demande Julie : la photo de Chiang Mai vient du blog de Nicolas.

Donnez-moi de l'oxygène 2

2005-10-01T07:27:00.000-04:00

Dans mon texte précédent, j'ai évacué ce que j'avais sur le coeur depuis longtemps. Ce dernier accroc sur le blog de Daniel Rondeau - personne par ailleurs que je respecte beaucoup - ne fut que la goutte qui a fait déborder le vase.

Puis, j'ai oublié : Sébastien Chabot, le fils de la Marmotte.

On dit des Américains qu'ils ont les yeux par en-dedans. Et le Québec?

J'ai peut-être extrapolé en raison de comportements marginaux...

En 1993, je rencontre pour la première fois un psychanalyste d'origine méditerranéenne. Je lui dis, sans savoir pourquoi: "Si vous étiez Québécois, je ne vous ferais pas confiance", ceci, sans plus d'explication. Je pressentais dans cette affirmation ce qui allait me libérer, soit le "dehors" ou "l'ailleurs". À cette époque, j'exprimais environ une idée aux cinq minutes. Silence... parole, silence... silence...

Curieusement, pendant l'année 93-94, j'ai habité une auberge de jeunesse, sans rien qui ne m'appartienne, que mes livres pour écrire ce mémoire sur Aquin. L'auberge de jeunesse ou passaient, pour un soir ou deux, des touristes d'un peu partout dans le monde, très peu de Québécois, seulement ceux en exil, comme moi. Ce fut l'une des plus belles années de ma vie.

Le débit de paroles s'est accéléré au cours des années, pour laisser place au récit de l'inconscient, pour exprimer l'enfermement familial, l'enfermement national; les hommes de la maison qui vivaient pendant je m'occupais, pendant mon adolescence, des deux femmes en péril à la maison. Les Chambres de bois.

J'ai compris que pour sauver ma peau, fallait-il que je troque le comportement de ma mère pour celui de mon père, ce qui veut dire: déhors !

Le mot "dehors" ne m'est jamais apparu aussi significatif. Il me reste cette nicotine que j'inhale, que je finirai bien par abandonner. Mais les mots ne doivent absolument pas rester pris dans ma gorge.

Dehors veut dire aussi l'abandon de cette attitude pas seulement égocentrique, mais également ethnocentrique, origine de ma claustrophobie.

Après ce constat, je termine alors sur cette question que je me pose à moi-même : le récit autobiographique est-il sain? Dans le mesure ou il mène à une solution.

Demain, je lis le journal et je reviens avec un commentaire sur ce qui se passe dehors. Par ailleurs, en écrivant ces lignes, je ressens une angoisse que je préfère ne plus revivre.

Donnez-moi de l'oxygène

2005-09-30T15:44:00.000-04:00

Le Québec est chez moi source de claustrophobie, voire d'agoraphobie.

Nationaliste assumée, déjà en 1977, j'adhérais au P.Q., espérant que vienne enfin le grand Jour, le 20 mai 1980.

Il y a donc 25 ans de l'échec. Il y a donc plus de 25 ans de la chanson d'Harmonium : "Depuis que je sais que ma terre est à moi, l'autre y'est en calvaire, eh calvaire, on va s'enterrer".

Je lis le roman Prochain épisode lors de mes études collégiales. Je n'y comprends que dalle. C'est au cours de mes études de deuxième cycle que je reprends l'auteur avec beaucoup d'intérêt. Des morceaux de casse-tête se placent : enfermement, terrorrisme, folie, crise d'identité, remise en cause du postulat d'originalité. J'ai nagé dans les mots-désirs, les mots-amour (passages amoureux incroyables) de la femme et du pays dans l'univers romanesque d'Aquin, puis j'ai débarqué avant que la folie ne m'emporte entièrement, folie paranoïaque, claustrophobe, d'un Québec qui étouffe, qui enterre vivant un peuple qui hésite à vivre. J'hésite à vivre. Je dis oui et je dis non.

On ne choisit jamais un auteur de façon aléatoire, même si ce choix n'est pas conscient.

Enfermée dans une région peuplée de Québécois à 99%, mes crises de claustrophobie se faisaient de plus en plus fréquentes.

Kayenne, une bloggeuse croisée dernièrement, a utilisé le mot "consanguin" pour décrire cet enfermement culturel des Québécois, lors d'un commentaire à propos d'un facheux incident produit sur le blog de Daniel Rondeau. Et j'ai ri, j'ai ri, j'ai ri en lisant ce qualificatif.

Les Québécois ne prennent pas la critique.

Le silence et l'enfermement dans les romans d'Anne Hébert décrivent bien ce silence synonyme d'enfermement, le Québec a-t-il changé? La panique cette journée-là sur le blogue de Daniel Rondeau : 69 commentaires, on a trop parlé. Ta yeule.

Ta yeule : L'Homme du Néant m'a dit "Ta yeule" en me traitant de Fraisinette.

Ta yeule : Quelques commentaires, genre : "on change-tu de sujet"? (ce n'est pas un reproche, c'est une constatation).

Ta yeule : Daniel Rondeau s'est dépêché d'écrire un nouveau texte.

Ta yeule : Je n'obtiens aucune rétroaction quand je laisse un commentaire.

Ta yeule : Jean-François Domingue fait une petite blague.

Ta yeule : Le journaliste de Radio-Canada m'envoie au printemps dernier une mise en demeure par courriel, m'interdisant tout commentaire sur son blog, faute de quoi, il me poursuit en justice.

Dommage, chers bloggeurs Québécois, ou allez-vous comme ça?

Autre exemple caricatural de cette ghettoïsation (philosophie québécoise dans le Boudoir), de cet enfermement, de cette consanguinité: aucun professeur ne veut enseigner dans Côte-des-Neiges, trop d'immigrants, sous prétexte que ces derniers nous font perdre le vote pro-souverainiste.

Rendue là, je décroche.

Si mes paroles vous choquent, j'en suis fort aise. On peut se marrer en prenant de la bière dans son ghetto. L'enfermement du Québec sur lui-même m'a trop bouleversée, et j'ai rangé Hubert Aquin bien loin dans la biblio. Cette fois, je ne pleure pas des larmes de 20 mai 1980. Je remets vraiment en question l'attitude québécoise pour la première fois de ma vie.

Commentaires sur bulletins d'élèves

2005-09-22T06:09:00.000-04:00

Ai reçu ce matin le courriel d'une collègue prof qui enseigne dans la région du Saguenay. Professeurs de tous les pays, unissez-vous !

Voici quelques commentaires de professeurs sur les bulletins de certains élèves.

"Attentif en classe... au vol des mouches."

"A touché le fond mais creuse encore..."

"En nette progression vers le zéro absolu !"

"A les prétentions d'un cheval de course et les résultats d'un âne".

"Participe beaucoup... à la bonne ambiance de la classe. Se retourne parfois pour regarder le tableau."

"Ensemble bien terne, élève peu lumineux".
Juste en dessous, par un autre prof :
"Elève brillant... par son absence".

"Dors en cours, sur le clavier ou le tapis de souris, selon l'urgence."
Un peu plus loin : "Ne se réveille que pour boire son café à l'inter-cours.

"Des progrès mais toujours nul."

"L'apathie a un visage."

"Sèche parfois le café pour venir en cours! ."

"Un vrai touriste aurait au moins pris des photos."

"En forme pour les vacances."

"Tout comme son acolyte William, plonge inexorablement dans les profondeurs de la nullité."

"Fait preuve d'un absentéisme zélé."

"Fait des efforts désespérés.. ..pour se rapprocher de la fenêtre."

"Hiberne probablement."

"Printemps arrivé, toujours pas réveillé."

"Elle mâche... Elle parle... Elle mâche... Elle parle..."

Sujet: Cours de français
Réponses d'élèves de primaire français (véridiques !) :

1-Dans la phrase " Le voleur a volé les pommes " , où est le sujet?
Réponse : " En prison. "

2-Le futur du verbe " je baille " est?
Réponse : " je dors ".

3-Que veux dire l'eau potable?
Réponse : " C'est celle que l'on peut mettre dans un pot ".

4-Quoi faire la nuit pour éviter les moustiques?
Réponse: " Il faut dormir avec un mousquetaire ".

5-À quoi sert la peau de la vache?
Réponse : " Elle sert à garder la vache ensemble ".

6-Pourquoi le chat a-t-il quatre pattes?
Réponse : " Les deux de devant sont pour courir, les deux de derrière pour freiner " .

7-Quand dit-on " chevaux " ?
Réponse : " Quand il y a plusieurs chevals.

8-Qui a été le premier colon en Amérique?
Réponse: "Christophe".

9-L'institutrice demande " Quand je dis: je suis belle, quel temps est-ce?
L'élève répond: Le passé, madame.

Mal de blog

2005-09-21T05:43:00.000-04:00

J'ai proposé ce texte à Patrick Dion pour son émission "Mal de blog". Merci Patrick !

"Pendant que je conjugue être, défilé de serpentins sur l'échangeur du nivellement par le bas, le gris du ciel tapi sur la déprime, matin d'esclavage quand le café filtre dictature. Odeurs de nicotine dès l'aube, rébellion inhalée chaque jour, tête vide de sens et neurones agités en tout sens, le soir de toute façon s'épuise en télé à Mute ou who cares. Jour de dépotoirs de vies, à la nuit on somnambulise son existence, portion de sommeil volée au jour, histoire de ne pas mourir tout à fait. Les lumières des gratteciels veillent sur la vie en courant, cercles concentriques continuels de contrôle existentiel. La mort d’ici et d’ailleurs se promène au-dessus de nos têtes, balancée banale aux flancs des antennes paraboliques."

***

La structure syndicalo-gouvernementale étant ce qu'elle est, j'ai dû dire au revoir hier à un groupe d'élèves, car je serai affectée à une nouvelle école ce vendredi. Je n'explique pas ici les détails du méandre admnistratif qui cause cette situation.

Baume sur l'âme : les élèves étaient bouleversés de ce départ. Franchement, il y avait des atomes crochus entre eux et moi, et même si le cours ne se déroulait pas de façon classique, j'ai abordé bien des questions en trois semaines qui promettaient une année scolaire des plus intéressantes. Hier, nous avons discuté du partage des richesses sur la planète; je prévoyais une expérience avec eux sur leur capacité de partager, dans le cadre du chapitre sur les ressources naturelles et leur pénurie (comme l'eau) dans le monde. On a discuté du pétrole, de la potentialité de la création de nouvelles énergies, de la guerre qui les affecte. La petite Jihane avait les larmes aux yeux de me voir partir. Bisous Jihane.

Heureusement, je serai affectée dans une école multi-ethnique. La plupart des enseignants ne se sentent pas d'affinités avec les jeunes d'ailleurs, Arabes, Pakistanais, Bengali, Indiens... Je ne les comprends pas, ce sont des élèves fantastiques. D'accord pour la souveraineté, mais bémol sur l'intolérance.

Le sondage à Phrases y Net !

2005-09-18T08:29:00.000-04:00

Petite parenthèse avant de passer au sondage.

Tristounette à cause de Brel ? Non !

Dans Brel, je souligne ce vers : (...) tellement qu'on est plus étonnés/que par amour ils nous lacèrent...

Peut-être les autres font-ils mal parce qu'ils croient avoir raison et nous aiment en tentant de nous dire la "vérité", leur vérité, faute d'empathie. Les amours (ont aussi parfois) mal aux dents". Ça molaire de ça.

Voici une photo que j'ai intitulée : "Fraisinette chez les Cajuns" (Phrases y Net adore le Zydeco, avez-vous entendu Paul Simon hier à P.B.S?). J'ai déjà du mal avec mes Grincheux, soutenir Fraisinette en version b.d. serait une tâche de trop.

L'accroc "Fraisinette" s'est déroulé vendredi sur le Net, le jour ou j'ai appris trois bonnes nouvelles , nouvelles du métier et nouvelles personnelles.

Qu'importe sur l'arrogance et le pédantisme.

Bon, un petit rafraîchissement.

Phrases y Net est une fille boulotte et curieuse qui aimerait avoir votre opinion sur le sujet suivant:

QUELLES SONT LES TROIS QUALITÉS SUPRÊMES POUR VOUS CHEZ UNE PERSONNE?

J'attends des réponses, j'espère que j'en aurai, afin d'assurer un échantillonnage valable pour obtenir un résultat significatif!

Phrases y Net vous dit merci !

Je laisse la place à un poète

2005-09-18T07:44:00.000-04:00

Bien sûr il y a les guerres d'Irlande
Et les peuplades sans musique
Bien sûr tout ce manque de tendres
Il n'y a plus d'Amérique

Bien sûr l'argent n'a pas d'odeur
Mais pas d'odeur me monte au nez
Bien sûr on marche sur les fleurs
Mais voir un ami pleurer!

Bien sûr il y a nos défaites
Et puis la mort qui est tout au bout
Nos corps inclinent déjà la tête
Étonnés d'être encore debout

Bien sûr les femmes infidèles
Et les oiseaux assassinés
Bien sûr nos cœurs perdent leurs ailes
Mais mais voir un ami pleurer!

Bien sûr ces villes épuisées
Par ces enfants de cinquante ans
Notre impuissance à les aider
Et nos amours qui ont mal aux dents

Bien sûr le temps qui va trop vite
Ces métro remplis de noyés
La vérité qui nous évite
Mais voir un ami pleurer!

Bien sûr nos miroirs sont intègres
Ni le courage d'être juifs
Ni l'élégance d'être nègres
On se croit mèche on n'est que suif

Et tous ces hommes qui sont nos frères
Tellement qu'on n'est plus étonnés
Que par amour ils nous lacèrent
Mais voir un ami pleurer!

(Jacques Brel)

Feedback

2005-09-17T11:42:00.000-04:00

Depuis décembre 2004, je tourne en rond, je délire, j'entre en communication, j'explose de rire, je rage, je pleure, je me défoule, je réfléchis, je boude, je fais des colères, tout ça, sur mon blog et parfois, sur ceux des autres.

Je vis tout ce qui est humain, mais que je devrais maîtriser. Pour ma propre paix et celle des autres. Ce n'est pas là l'image que j'aimerais qu'on ait de moi, mais that's it, c'est celle qui passe. On n'est pas loin du réel du tout ici.

Alors, pour le moment, je vais faire comme les enfants : réfléchir dans mon petit coin, sans promettre évidemment que je serai en pénitence longtemps, je crépite déjà de ne pas mettre mon grain de sel. Je devrais plus souvent passer mon tour.

Je pense à certains commentaires sur mes comportements. Je sens la fausse identité. Je feins, c'est possible, je ne m'en rends pas compte. Je plagie, peut-être. Je tremble devant ma propre image. Je nie ce qui m'habite, je doute de mes sentiments, de ma compassion, de tout. Et à la fois, plus je doute, moins je doute. Plus je sens ce doute, plus j'ai envie de démarquer ce territoire, qui n'est finalement qu'un ramassis de ce que les autres y ont laissé, ceux que j'ai aimés, ceux que j'ai croisés - je ne parle pas d'ici, je parle de la vie de tous les jours - ceux qui m'ont marquée, ceux que j'ai admirés. Etre soi-même est en réalité bien discutable, sinon que nous sommes un ramassis original de tous ceux que l'on a croisés, par le contact direct, par la lecture, par les engins de communication. Et faire de tout ce ramassis une personnalité originale.

Là, je suis en calv...

2005-09-16T19:18:00.000-04:00

Il y a longtemps que je ne m'étais pas pointée sur les blogs québécois que je connaissais.

Sacrement. Pas moyen d'ouvrir la bouche sans qu'un trou du cul nous dise : intello pas rapport, hors propos, stupide, "Me, myself, and I", putain! Les Québécois aiment tellement ça se bitcher, pis ça parle d'humanisme.

Hostie au moins que ça fait du bien de le dire. Je retourne sur le blog à Sébastien Chabot, le loner que je comprends pourquoi que, pis sur le blog de Leblase, qui me dit élégamment les choses sans m'écraser comme une coquerelle et sur le blog de Julie, qu'en péteuse de broue intellectuelle, je vas lire tous les jours, kin !

Prrrrrrrrrout de QUÉBEC. Je vous rends ma carte du PQ, je m'achète un drapeau du Canada, je speak English pis crissez moi la paix.

Merci Julie pour les liens !

2005-09-14T06:21:00.000-04:00

En passant chez Julie, j'ai découvert ce blog : Rob MacLiotr, sur lequel j'ai pu constater, par les photos, les désastres de Katrina.

Je n'ai pas encore récupéré mes photos laissées à New Orleans, je n'y pense plus, mais je garde en tête ces musiciens talentueux qui jouaient ici et là dans le quartier français, pour quelques dollars.

La Nouvelle-Orléans avait été mon deuxième coup de coeur, après Duane Parker, le chanteur country de l'Alabama, avec qui j'avais réalisé une entrevue vidéo.

Le silence est d'or ou le silence endort?

2005-09-13T07:10:00.000-04:00

Pour répondre à Julie : non, je ne suis pas en burn-out, seulement en préménopause! Et je vois cette période comme un tournant. Et moins je réfléchis ici.

Après consultation hier de mon médecin, faut : arrêter de fumer, bien s'alimenter, faire du sport, réduire l'alcool, réduire le stress, m'adonner à la marche plus d'une heure par jour, préférer le vélo... enfin, tout ce qu'on sait déjà et que les disciples d'Hippocrate s'évertuent à nous répéter.

J'ai envie de bouger, de changer de mode de vie, de déployer l'envergure de mes ailes. J'en suis à consulter Internet pour les propriétés à vendre... Oui, une maison, dans laquelle je pourrai me sentir moins minuscule. Pas mon genre pourtant. C'est fou comme les hormones nous influencent.

Une maison simple, sobre. Pour la première fois dans ma vie, j'ai envie d'habiter un espace, comme on habite son corps tout à fait. Je vois dans cette décision la volonté enfin d'atterrir, moi qui ai toujours habité entre ciel et terre.

I am a rock I am an island...

2005-09-10T07:07:00.000-04:00

En contact avec le monde des blogs depuis décembre 2004, je reviens à la case départ, à savoir, la question : à quoi bon blogger?

Depuis juin, j'ai pris du recul sur mon propre blog, et pourtant, j'ai laissé des commentaires sur des blogs qui vaillent, soit ceux de Leblase, de Sébastien Chabot et de Julie, ceux en réalité qui ont trouvé du sens, et j'ai ainsi fui la vacuité du mien. Et l'angoisse tout à coup d'entraîner ma propre vacuité ailleurs.

Qu'est-ce que le sens? Chacun a sa propre définition, bien sûr!!!!

Les blogs ne pourraient-ils pas devenir un terrain de communication ou se pratiqueraient la démocratie, le partage, les rêves, le désir d'un monde meilleur, l'Humanisme, la fraternité, pourquoi ce regard de mépris sur les sentiments humains, sur des valeurs essentielles qui nous mènent vers l'Autre?

Il me semble aussi, qu'au cours de mon errance sur les blogs ce matin, j'ai entendu plein de voix qui me disaient : "Mais réponds-moi"!, sans pourtant ne ressentir aucune envie de laisser un commentaire, en raison du ton monologique.

En exemple au mépris de la compassion : pourquoi critique-t-on Céline Dion devant Larry King (je ne suis pas son idole, l'ayant critiquée moi-même, mais je m'inscrirai d'ici peu à son fan club), qui, émotions brutes devant la caméra, déclenche un tollé : "Cette fille n'a aucune éducation ni classe, elle pleure devant les caméras pour garantir sa popularité!". A-t-on oublié la gratuité des sentiments humains? Pourquoi Céline Dion ne pourrait-elle pas être authentique dans son humanisme? Pourquoi présume-t-on toujours des mauvaises intentions, mercantiles ou égoïstes, à une réaction, une opinion?

Nous avons perdu toute innocence. Faudrait la retrouver, elle réconcilie avec la nature humaine.

Je reviens à ma question de blog : quand aura-t-on fini de monologuer et quand nous donnerons-nous un projet commun d'humanisme, valeur primordiale à la Vie, en pratiquant, bien entendu, la tolérance?

"Beforemath"

2005-09-08T07:02:00.000-04:00

C'était le 15 août 2005, au Vieux Carré, à La Nouvelle-Orléans.

Aux personnes que nous avons croisées à New Orleans...

2005-09-02T14:54:00.000-04:00

... espérant qu'elles soient en lieux sûrs.

Sur Bourbon St., le 14 août dernier, j'écoutais l'interprétation de cette chanson dans un bar sympathique, l'une des plus belles chansons de l'histoire de l'Humanité. Et je versais des larmes, puisqu'elle dit tant de la Vie. Elle disait ce soir-là encore plus que je ne l'imaginais. Je l'offre aux gens de La Nouvelle-Orléans, qui ne sont sûrement pas en mesure de me lire, mais en pensant très fort à ce qu'on leur vienne en secours.

WHAT A WONDERFUL WORLD
(George Weiss / Bob Thiele) - Louis Armstrong

I see trees of green, red roses too
I see them bloom for me and you
And I think to myself, what a wonderful world

I see skies of blue and clouds of white
The bright blessed day, the dark sacred night
And I think to myself, what a wonderful world

The colours of the rainbow, so pretty in the sky
Are also on the faces of people going by
I see friends shakin' hands, sayin' "How do you do?"
They're really saying "I love you"

I hear babies cryin', I watch them grow
They'll learn much more than I'll ever know
And I think to myself, what a wonderful world
Yes, I think to myself, what a wonderful world

Katrina

2005-08-30T06:10:00.000-04:00

Hier matin, je craignais une contraction espace-temps, me retrouvant de nouveau à New Orleans, mais deux semaines plus tard.

Heureusement, le cyclone que l'on disait de "catégorie 5" s'est transformé en "catégorie 4", ce qui n'est pas non plus une brise printanière.

Je pensais à tous ces gens croisés dans le Sud, du guide touristique à l'entrée de la Louisiane au trompettiste sur Royal Street, du chanteur country au garde de sécurité à Montgomery, du serveur dans un bar d'hôtel à Gulfport à cette dame sur la rue qui nous a gentiment adressé la parole, de ces personnes âgées que j'ai vues danser sur les rythmes country, qui sont en ce moment sans foyer. De même que le Cajun qui animait la visite touristique des marécages. Et j'imaginais les personnes au Superdome qui entendaient gronder Katrina, rassurant leurs enfants, la foule de 7000 personnes enfermés en ce lieu, qui craignaient une catastrophe écologique, puis ce morceau de plafond qui cède pour laisser entrer la pluie. Le vu n'est pas la télé, ce sont des gens qui étaient là, une catastrophe dont les conséquences sont significatives et incarnées. Le journal télévisé ne nous livre jamais le senti d'un événement. Et si je connaissais des gens en Irak ou en Palestine... La bonne preuve: je n'ai jusqu'à aujourd'hui pas encore été touchée par la nouvelle d'un ouragan, mais cette fois-ci, je suivais attentivement les nouvelles.

D'autres sont restés sur les lieux pour observer cette "catastrophe", à Hollywood entre autres, se promenant sur des matelas de piscine sur l'eau de la rue (bonne eau d'égout, hum).

Heureuse maintenant que Katrina ait été matée par le continent. Les habitants du Sud sont désormais sans foyer pendant une semaine, mais New Orleans vivra encore.

Un cowboy fringant

2005-08-26T06:55:00.000-04:00

La promenade au Sud des États-Unis est déjà loin.

J'espère récupérer l'entrevue réalisée avec Duane Parker (mon appareil photo égaré... enfin, une longue histoire). Duane a devant lui une carrière qui le fera apparaître sur l'écran du Musique Plus Country. En exclusivité, un chanteur qui m'a fait apprécier cette musique naïve. Je vous promets son interprétation de "Your Cheating Heart" (Hank Williams), si j'ai la chance de récupérer ce document.

Ça me fait oublier les méandres de l'Éducation. En attendant, je dois m'adonner à la préparation de mes cours... qui seront dispensés je ne sais ou encore.

Par la fenêtre

2005-08-22T17:07:00.000-04:00

J'ai fermé le rideau de cette fenêtre, le temps de l'été, recluse dans un silence, en sauvage, sans inspiration, que de transpiration d'un solstice qui à la fin m'aura fait mûrir comme un fruit au soleil. Tout à coup, j'ai vu les traces du passage des rayons chauds, qui ont laissé le tan et les ridules d'une femme pourtant déjà mûre, qui ne s'était pas rendu compte qu'elle avait ainsi muri, sa peau n'est plus aussi lisse, elle est devenue moins infantile, et s'est sentie prise dans ses bottines de fillette qui l'empêchaient de bouger; les pieds ont pris davantage de place sur le terrain. Elle n'avait pas encore compris qu'elle avait grandi dans ce silence pourtant court.

Comme toute croissance, ce fut souffrance, solitude, et à la fois davantage de profondeur et de conscience des limites que j'ai osé parfois transgresser, même quand l'angoisse se pointait au détour d'un aéroport, au détour d'une longue route en forêt, au détour d'étrangers qui ne me regardent plus en fillette.

Pourtant, j'ai perdu en cours de route un peu de rire infantile, qui parfois ose ressurgir au passage d'un bon mot ou de la candeur des belles femmes noires du Sud des États-Unis.

Au coeur du pays le plus maudit en ce moment, j'ai écouté la country music un soir dans une "légion" américaine, ne comprenant pas du tout l'écart entre, d'un côté, l'élan meurtrier et d'un autre côté, la sentimentalité et la chaleur des Américains. La Guerre civile gronde toujours en silence centre-ville dans les tripes du Mississippi et la Soul Food à 100 degrés F donnent des hallucinations.

Entretemps, le sous-commandant Marcos m'a saluée au journal télévisé, et j'ai presque regretté le Mexique.

Les églises. Partout, des affiches "Church", bien avant le nom de la ville. Et des preachers en miracle chaque jour sur grand écran de motel 6 ou genre.

New Orleans, Bourbon Street. La musique a été créée par les Noirs au Sud, c'est confirmé. Et la folie, la ville la plus folle que j'aie vue jusqu'à présent. Et la plus redoutable.

Au coeur de l'Amérique, il me semble avoir compris que ce ne sont plus des humains qui sont au coeur d'une tuerie qui fait parler le Monde.

Riders on the Storm

2005-07-31T08:07:00.000-04:00

En petit train tranquille sur le plat. Les montagnes russes ont cessé le 29 juin dernier, et à la fois, les mots ont quitté le train. Du 19e étage, je regarde, depuis cette fin juin, le funéculaire du Stade qui s'élève au loin, les édifices côté est, et le parc; je me réconcilie avec les bêtes, celles du parc, chiens, chats, écureuils, canards et pigeons pour toute fascination. Une solitude que je vis de bon gré. Mais l'écriture s'érige en obligation et les mots restent pris dans ma gorge et s'envolent en fumée bleue, intoxiqués. Et bien sûr, cet été torride, qui ne fait transpirer aucune inspiration.

La semaine prochaine, route du Sud américain; Miami, ses excès, le quartier art déco, Key-West pour la maison d'Hemingway habitée par les chats, la Petite Havane et la Petite Haïti, puis enfin, la route du Mississipi, de l'Alabama et de la Louisiane, les Sudistes qui persistent encore en rencontres KKK, en hennissement country, la pauvreté dans le pays le plus riche du monde. Découvrir la face cachée de la lune. Vivement la Nouvelles-Orléans pour une musique digne de ce nom et sa vie palpitante, vivante.

Pour rouler dans la nuit nicotine, pour rouler jusqu'en Nouvelle-Orléans, en Jack Kérouac pour retrouver des Canadiens français déportés il y a 300 ans, un certain A.J. Leblanc que nous avons entendu à la radio de Church Point en Nouvelle-Écosse, pour entendre cette musique métissée entre celle des déportés et celle des esclaves, qui partageaient leur vie sur les plantations. Voilà une partie de l'histoire américaine qui m'échappe.

Pour toute chanson - c'est celle qui me vient, celle de Jim Morrison, celle qui me fait ressentir ces nowhere.

Riders on the storm
Riders on the storm
Into this house we’re born
Into this world we’re thrown
Like a dog without a bone
An actor out alone
Riders on the storm

On tourne en rond ou on crée?

2005-07-25T08:12:00.000-04:00

"Plus on avance, plus c'est pareil" (m'a dire comme c'te gars)

Suis-je la seule à ressentir cette impression qu'on tourne en rond: la peinture, la littérature, la philosophie, voire les sciences (la médecine avance-t-elle à grands ou à petits pas? qu'y a-t-il de nouveau concernant l'exploration spatiale? la psychiatre est-elle encore une science du Moyen-Age? Comment réglons-nous les conflits internationaux par rapport au début du siècle dernier? Comment se fait-il qu'on arrive à peu près à zéro concernant les questions environnementales et les questions de sous-alimentation dans le monde? Désolée, ce sont les semptiternelles questions, mais pourquoi, justement, sont-elles sempiternelles?)

Les progrès en communication ont cependant été immenses depuis les quatre-vingts dernières années. L'art doit s'adapter, j'imagine.

M'est venue cette réflexion hier après la visite d'une expo d'aquarelles : rien de particulier, rien de revendicateur, rien d'apaisant. Juste quelconque. Et le monsieur est bien coté sur le marché international. Et que dire des records de ventes de ces peintures "Baie Saint-Paul", oeuvres qu'on achète parce qu'elles matchent avec la couleur des rideaux?

Le fameux "postmodernisme" - mot que plus personne ne peut supporter - a poussé la machine complètement au bout : que nous reste-t-il après déconstruction, après remise en cause de toutes vérités, après le constat de l'impossible originalité? Synthèse ? Retour au Moyen-Age, aux valeurs spirituelles?

Oui, bien sûr, je peux discuter sur Internet avec un Chinois, mais encore ?

Les blogues critiques

2005-07-10T13:34:00.000-04:00

Y a des jours ou je me sens comme une adolescente qui écrit son journal intime, croyant sa personne fort importante dans la blogosphère.

L'égo a parfois honte quand il se bute à son petit univers; je suis allée prendre un coup de rouge chez Leblase (http://leblase.net/), un coup de rouge sang. C'est pour moi comme un bistrot que je n'aurais pas fréquenté depuis un bout de temps, et j'y retrouve les mêmes habitués, qui sont nombreux et intéressants.

Et je me pose cette question :

Pourquoi les Européens abordent-ils plus les questions internationales que nous le font nous-mêmes, les Québécois ? Même après le 9/11 ?

Serait-ce vrai, comme le disait Baudrillard et ce, bien avant les événements du 11 septembre, que l'Amérique est encore adolescente par rapport à l'Europe qui a connu deux guerres au siècle précédent ? Sommes-nous encore dans notre balloune rose Disney, dormons-nous tranquilles en raison de l'armement de notre voisin, le plus puissant au monde ? Endossons-nous en silence les décisions prises par celui que nous détestons au Canada, George W, chiâlant la bouche pleine d'un solide Big Mac et poussant le tout avec un gros Coke ? Sommes-nous des grands parleurs ou sont-ils des grands parleurs, de l'autre côté de l'Atlantique ?

Voyons-nous ici le phénomène suivant : 150 commentaires sur un blogue critique ? À ce que je vois ici sont quelques commentaires pour encenser sagement, sans critique, sans contradiction, sans relief. Et surtout, moi-même comprise, pour encenser son égo, en recherche la bedaine pleine de salades californiennes (pour être in) ou de fast-food (pour être out) et de pépeines et bibittes dans la tête ?

La communication Internet peut-être un instrument de démocratie et de liberté de parole. Un moyen peut-être pour que la masse régularise elle-même ses valeurs. Mais parfois, je n'en suis plus certaine du tout. Nous avons la fâcheuse habitude de nous faire la compétition (culture de marché, même celui de la littérature?) plutôt que de nous appuyer.

Je suis optimiste de savoir une pensée s'exprimer, une critique s'élaborer, même si parfois, je préfère faire griller mes steaks sur Bar-B-Q et rire d'Elvis Gratton à belles dents, le boeuf poigné entre deux dents, que de me pencher sur l'avenir de cette planète. Et passer mon tour pour émettre mon idée, au cas ou l'autre serait plus brillant... encore colonisés, les Québécois ?

Body

2005-07-08T05:53:00.000-04:00

Besoin de passer chez un Body Shop, j'ai négligé la carrosserie pendant l'année.

Cure de regénérescence du corps, soit demi-jeûne, traitement de la peau qui se fragilise, yeux qui voient de moins en moins de près, le miroir ne me reconnaît plus.

Soigner le corps soigne l'âme.

En avant la question de la psychanalyse

2005-07-07T05:22:00.000-04:00

Le commentaire laissé par Sébastien Chabot me motive à pousser la question de l'autopsychanalyse plus loin. Pourtant, il ne m'a laissé aucune réponse à ces questionnements. En éternelle enfant, j'aurais aimé une réponse toute faite pour me sécuriser. Comme on demande aux autres : "Que ferais-tu à ma place?", quand un geste ou une décision exige d'assumer les conséquences.

Je dis le mot "anormal" et je tremble; je plonge dans l'insécurité de la folie recluse dans mes gènes, gènes qui pour certains sont restés inactifs. D'autres me donnent du fil de réseau neuronal à retrodre.

Le réel traumatisme est-ce seulement d'exagérer la portée d'un événement banal qui tourne en inaction demi-mort. Depuis 10 ans, je cherche à en finir avec cette mue, entreprise peut-être utopique.

Puis, je me suis tue encore, tenue par le bâillon de la honte.

Au cours de l'hiver, j'ai reçu ce commentaire : "N'avez-vous pas assez de fierté pour raconter les événements heureux de votre vie plutôt que les événements pathétiques? Vous faites pitié." Un autre mot en horreur, "pitié". C'est alors que je me suis tue, refoulant une fois de plus ma condition de demi-folle, en demi-mort demi-vie.

Bien sûr, on a peur de Virginia Woolfe.

La vie est une longue psychanalyse

2005-07-06T06:39:00.000-04:00

Le sens de l'écriture sur Internet, le sens de l'écriture tout court, revient sporadiquement à mon esprit comme une obsession.

Je me commets au "je", comme je le fais depuis l'âge de 11 ans en journal intime. Écrire n'importe comment, n'est-ce pas toujours écrire à la première personne de toute façon.

Certains discours à la première personne ne m'indisposent pas; ce sont ces regards d'autosatisfaction qui me laissent perplexe.

Je cherche la bonne mesure entre se reconnaître et se regarder avec des lunettes roses. La vie est une longue psychanalyse, un parcours dans une forêt ou souvent on se perd. J'oublie souvent ma boussole.

Et puis j'en ai trop sur le coeur pour ne pas être pudique. Devrais-je continuer ainsi à me livrer, dans un lieu public ? Peut-être suis-je poétiquement livrable, mais si je choisis le néo-néo-réalisme, je fais pendre tous ceux qui passent par ici.

J'en suis ici à ma réflexion sur le blogue. Sur le "Cachez ce sein que je ne saurais voir". Par peur d'avoir honte. Le blogue est-il un lieu de psychanalyse...

Regrets et remords

2005-07-06T06:02:00.000-04:00

Pour le collectif d'écriture

Je porte l’attente Pénélope du retour de l’explorateur, le désir de mes propres évasions retenu, la vertu pour tout sens, la pureté pour toute gloire. Cendrillon perd sa pantoufle de vair espérance, l’adolescente se farde pour « le bon », je porte l’attente d’un anneau d’or plus lourd que la chaîne de l’esclave, puis la nuit noire de la mère qui la passe blanche en attente du père à 3 heures du matin et sœur Anne qui ne voit rien venir, l’attente de la femme de l’adultère, le bâillon du silence noué par l’inhibition, pendant que Juliette-des-Esprits affabule ses idylles ou que Schéhérazade invente pour contrer la mort-séparation. Je porte en moi l’attente du Paradis dans le silence de la moniale, en statue érigée en pureté – Sainte-Marie, priez pour nous, qui surveille passive la gloire de son fils – je consens au « Attache-moi » d’Almodovar, la liberté serait condamnation, peut-être moins supportable à la fin que la condamnation des regrets.

Tu déjettes tes remords dans le musée empoussiéré où je gis, statufiée, dans mes regrets pureté.

Musique des anges

2005-07-03T06:18:00.000-04:00

Découverte de l'artiste Antoine Ouellette ce weekend. Il faut entendre sa Suite celtique pour harpe, un coup de foudre, un repos, un moment de bonheur, le paradis en notes aériennes. Aussi, sa Messe pour le Vent qui souffle.

Toucher le sublime ne dure qu'une fraction de secondes. Un moment fugace, entre ciel et terre, en toute sérénité, le corps soudain se fait léger et vole sur les notes et monte.

Joli choeur d'enfants sur Messe.

Enfin, un répit.

Pensée du jour

2005-06-29T06:30:00.000-04:00

Peut-être je la comprends mal... Dénichée sur "ratemyteachers.com", site sur lequel je crépite de voir mon évaluation... À venir sûrement l'an prochain...

"I propose that a teacher's pay be tied to merit, not tenure. And I propose that a teacher's employment be tied to performance, not just showing up."

-Arnold Schwarzenegger, January 5, 2005

Ben oui, mon Arnold ! Garde ça : je me déguise en Terminator pour enseigner le chapitre sur la science-fiction. Good deal ? Cooooooooool. T'es mon idole !

Attention à une baisse de salaire pour ton rôle de gouverneur de la Californie, mon toi !

À ce compte-là, il n'y aura plus de profs dans les quartiers défavorisés, car ce n'est pas d'un show que ces enfants ont besoin, mais d'attention et d'amour.

Bon, si Arnold prend possession du corps de Charest, je change de job; l'école du rire, c'est crissement plus payant.

Bon ok Pat, je te vole ton idée...

2005-06-28T15:33:00.000-04:00

Pat Dion, j'ai des drôles de réponses par Google moi itou.

Scuse si je reprends le concept, mais je suis étonnée d'apprendre qu'en en faisant une recherche Google par les mots-clés suivants on trouve l'Îledel'esperanza :

Chantal Salope
Chaleur torride amour

Une bonne soeur comme moi !

Rire

2005-06-28T06:14:00.000-04:00

Journal intime - pour me faire suer moi-même

Je me rappelle d'une époque de silence. La poubelle vidée dans un bureau de psychanalyste, j'ai aussi appris à semer quelques fleurs sur la pelouse. Ce psychanalyste a été la portion de père qui m'a manquée. Ce fut presque une guérison miraculeuse.

Trouver la joie de vivre un matin, comme le chante Barbara.

J'ai un rire de folle à lier, pourtant. Nombreux apprécient ce rire. Et je ne sais pas trop pourquoi, ma mère est intimidée par ce rire. Mon frère aussi.

Je regardais la vidéo du 50e anniversaire de mon frère hier. Événement important, car j'y ai rencontré, pendant cette fête, des gens que je n'avais pas vus depuis si longtemps, et j'y ai reconnu mon frère que je vois si peu.

En voulant interpréter une chanson de Ferland, me vint ce trou de mémoire qui m'aurait confirmé folle si je ne m'en étais pas sortie. J'avais complètement oublié la musique, je devais chanter ça a capella, et le Petit Roi se mêlait dans ma tête à ma chanson. Je n'ai pas été parfaite comme maman l'aurait voulu, il m'a fallu 15 secondes pour me rappeler de ce court extrait. Je n'ai pas faussé d'une note.

Quand je riais, à la table avec mes tantes, comme une déchaînée, maman me regardait. Avait-elle honte ? Pourtant, je m'en suis bien sortie avec le tambour de Basque. Ce n'était pas assez. Un silence d'environ 15 secondes pour retrouver sa musique, ça fait croire qu'il manque des "bérings" et ça, faut pas. Mais je dramatise, mon faux père corse me l'a dit, et ça contredit les regards condescendants d'une famille qui veut retrouver sa dignité. C'est lourd sur les épaules, à la fin, de tout vouloir faire à la perfection, pour tirer la langue aux mauvaises langues, qui parlent en divorce, folie et adultère de notre famille, vieille histoire des années 70 encore en leur mémoire, parce que ça fait leur affaire, parce qu'on s'exprime mieux, parce qu'on est plus scolarisé, parce qu'on est orgueilleux, parce qu'on n'écoute pas Céline Dion, parce que chez nous on lit autre chose que Le Nouvelliste, parce qu'on a vu plus loin qu'un cours secondaire, parce que ma mère a cumulé son "fonds de pension" qu'elle a mérité en se levant chaque matin sans chiâler pendant 35 ans, parce que je n'ai ni peur d'un tambour de Basque ni de chanter a capella, parce que mon frère, c'est lui qui fait l'argent, et parce que moi, j'ai survécu à une descente aux enfers, parce que moi, j'ai un brevet d'enseignement en bonne et due forme. Des petites histoires pour des petites gens. C'est leur attitude de complexés qui me rend malade.

Je me suis dit un jour qu'avec les petites gens, faut pas se comporter en petites gens. Et essayer malgré tout de démentir les propos, non en vengeance comme j'aurais toujours voulu le faire, mais plutôt en sourire. Personne ne peut vraiment tirer sur la gentillesse. Ainsi, voilà l'arme.

Et puis, j'ai présenté mon xième chum à la famille. "C'est-tu le bon, celui-là, ma Chantal!", m'ont demandé mes tantes. Sans méchanceté, mes tantes ont été fabuleuses en cette journée. Mais "le bon", je le cherche depuis si longtemps... Ma tristesse, mes traits tirés par les tracas, les préoccupations - le manque de rire - en ont fait fuir plus d'un. Ça met l'accent sur les traits ingrats du visage. Le rire, c'est la musique qui attire le mâle, faut avoir 46 ans pour savoir ça, tiens !

Bref, j'ai été satisfaite de cette journée, malgré tout ce qui précède. Parce que pour une fois, j'ai tenté de voir, malgré des méchancetés passées, un fond d'humanité.

Armelle fixa le coin du drap

2005-06-27T11:08:00.000-04:00

Pour le collectif d'écriture

Armelle fixa le coin du drap et se cassa un ongle.

En furie, elle tira de sa coiffeuse une trousse à manucure, afin de tenter de réparer la catastrophe. « Une nouvelle couche de vernis est nécessaire », songea-t-elle. Elle pensait à sa sortie du vendredi soir, accompagnée de son amie Laura, qui porterait sa mini-jupe qu’elle a prise on ne sait où. Pour l’accompagner dans un bar, elle se devait d’être parfaite jusqu’au bout des ongles.

Pendant ce temps, le voisin d’en dessous a glissé dans un profond sommeil, ayant assumé la descente avec deux bouteilles de somnifères et une caisse de bière. Le coin du drap retroussé.

En "Je" depuis trop longtemps

2005-06-27T07:36:00.000-04:00

Trouvaille du weekend : le roman "Putain" de Nelly Arcan, dans un marché aux puces sur le bord de la 132, entre Québec et Saint-Jean-Port-Joli.

Jolie écriture, pour le moment, rien d'autre à dire.

Cette lecture m'a fait dévier vers une analyse trop hasardeuse pour le moment du "Je".

Ça me fait penser à l'homosexualité. Phénomène carnavalesque de cette recherche du "je" poussée à l'extrême, le "même" étant l'extrême de cette quête. Rien de très génétique à mon avis. Êtes-vous capable d'entendre ces propos ? En fait, je ne respecte les gays qu'au nom de la liberté. Et puis, qu'ils se marient, de mon côté, je nen ai rien à cirer.

Qui plus est, je m'en crisse, de leur vie sexuelle.

Si ces derniers mots vous donnent envie de m'envoyer me faire enculer, allez-y gaiment. Depuis quelques années, moi, les gays, c'est comme le "je" littéraire. Voyez comment il y a du travail littéraire pour contrecarrer les effets soporifiques de la première personne du singulier.

Les phénomènes de mode empêchent toujours le jugement et la liberté de parole. C'est comme ces critiques sur les oeuvres de Nelly... Je m'en sacre de ses histoires, bordel !

J'avoue que la première personne du singulier, en journal intime, peut être libératrice. Mais qu'on me fasse donc rire un peu... Les "Je" sont si prétentieux, gonflés et importants...

Journal d'une fille rangée de patates pilées du pâté chinois

2005-06-24T06:30:00.000-04:00

Je lave toujours mes bobettes avec le blanc. Quand je nettoie la cuisine, je vis une expérience très zen, m'appliquant à faire briller le stainless steal. À la fois, je peux établir la liste exhaustive des aliments manquants au frigo, frigo vaccum de mon existence en ce moment, tandis que je ramasse les miettes de pain au sol.

Visite chez le coiffeur à 15 heures, coupe au carré. Je ferai des conquêtes ce weekend. J'ai Paul dans la mire en ce moment. Mais Paul n'a pas l'air très intéressé. Dilemme. Dois-je me désintéresser de lui et chercher quelques autres prospects plus loin de mon désir ardent ? Je le laisserais bien mettre ses pantoufles sous mon futon, sauf qu'il porte du 13, ça va dépasser.

(Journal d'une fille rangée de patates pilées du pâté chinois à suivre)

Trois dollars et quelques sous

2005-06-23T08:05:00.000-04:00

Pour le collectif Coïtus Impromptus

Dimanche
Le ciel est au gris
L’église vidée
Le mal de l’âme prend le bord de l’enfer
Dracula a remis ses culottes à deux heures du matin
Avant la lumière de l’aube
Des sacs de chips à trois dollars et quelques sous
Efflanqués sur le tapis
Grugés jusqu’au fond

Le dimanche, le matin s’étire jusqu’à trois heures de l’après-midi
La crème en glace sur les babounes Place Jacques-Cartier
Plein la bouche pour trois dollars et quelques sous
Les chars du 450 en promenade sur Saint-Paul
Dans le parc safari urbain
Visite au zoo pour un rien d’essence
Les itinérants les mains ouvertes
Toi, le cœur fermé
Tu gardes tes trois dollars et quelques sous
En dimanche cheap pour passer le temps

Trois dollars et quelques sous
Aboutissent en lampion dans l’église profanée tourisme
Désespoir d’un dimanche après-midi
Un concert d’orgue
Des notes légères sur le parvis
Un Kyrie eleison
Quelques anges descendent place Champs-de-Mars
Un hymne à la pureté

Entre deux vampires
Entre deux jours de draps maculés de sang
Au coton cycle hot
Pour trois dollars et quelques sous
Au lavoir déchéance
À épurer

La vengeresse fatiguée

2005-06-21T04:40:00.000-04:00

Ne me demandez pas pourquoi j'ai de l'affection pour K. En début d'année, j'ai eu une prise de bec avec elle, puis, je ne sais trop pourquoi, une affection s'est développée.

K. est l'une des rares filles que je connaisse qui ne fait presque aucune erreur orthographique. Qui plus est, ses textes sont toujours logiques. Cependant, K. fait preuve d'un comportement exaspérant, en cris, en crises de nerfs, en panique, en bavardage et aime lancer des remarques offensantes. Elle aime aussi aider ses "amis" durant les examens, ce à quoi je réponds : "Je comprends bien ta générosité, mais garde tes efforts pour te rendre service plutôt à toi."

Elle agace absolument tous les garçons de la classe, sans discrimination. Et se dit après désintéressée. K. a l'air de la dépanneuse officielle des gars de l'école. C'est un signe de carence affective qui ne ment généralement pas.

Peut-être la reverrais-je à l'automne.

Chaque année, il y a une élève que je voudrais adopter. Cette année, c'est elle. Pourtant, elle semble avoir de bons parents... Je ne sais pas s'ils l'écoutent ou lui parlent. Enfin, hier, le travailleur social l'a abordée. Elle était touchée, je ne l'ai jamais vue aussi bouleversée. Il ne s'agit pas d'une fille aussi blindée qu'elle veut le montrer. Je dirais plutôt qu'elle crie quelque chose que personne n'arrive à décoder. Il faut qu'elle attire l'attention, peu importe la façon. Pourtant, ses seuls résultats scolaires devraient suffire.

Enfin, c'est beau les jeunes, mais la vengeresse masquée est fatiguée et ne sait pas comment refaire ses batteries. L'été arrive, c'est toujours le même scénario : l'enseignement crée des maniaco-dépressifs, en ce sens qu'après un vertige qui dure 10 mois, ce sont deux mois de grande tranquillité qui s'amènent, et il s'agit d'un très grand contraste. Il me faut au moins un mois pour décanter.

Les vacances, comme tous, je les désire. Mais comment les meubler, ça reste toujours mon éternelle question. Trop centré sur l'autre, on ne sait plus ce qu'on veut.

Le désir de l'autre "comblé" ou presque, dans la mesure de nos capacités, il reste à combler les nôtres. En juin, je n'ai plus de désir d'aucune sorte.

Zapatistes

2005-06-19T07:12:00.000-04:00

Matin ou je songe à la pauvreté, au Mexique, pays dans lequel je me dirigerai au mois d'août. Pour mes désirs d'une justice et de liberté, d'une démocratie limpide et réelle. Envie d'un détour au Chiapas en août.

"Nous voici face à un puzzle. Pour le reconstituer, pour comprendre le monde d’aujourd’hui, beaucoup de pièces manquent. On peut néanmoins en retrouver sept afin de pouvoir espérer que ce conflit ne s’achèvera pas par la destruction de l’humanité. Sept pièces pour dessiner, colorier, découper et tenter de reconstituer, en les assemblant à d’autres, le casse-tête mondial.

La première de ces pièces est la double accumulation de richesse et de pauvreté aux deux pôles de la société planétaire. La deuxième est l’entière exploitation du monde. La troisième est le cauchemar d’une partie désoeuvrée de l’humanité. La quatrième est la relation nauséabonde entre le pouvoir et le crime. La cinquième est la violence de l’Etat. La sixième est le mystère de la mégapolitique. La septième, ce sont les formes multiples de résistance que déploie l’humanité contre le néolibéralisme."

Sous-commandant Marcos

Blogue to be wild

2005-06-12T05:40:00.000-04:00

Lu sur le blogue de Basta :

"La Commission générale de terminologie et de néologie (France) propose le mot "bloc-notes" pour blog, weblog."

Ce truc, pourtant, n'entre pas dans mon sac à main... Non mais, excuse-moi Basta, je me passe de commentaires... :)

Pour une fois, le Québec est moins paranoïaque en matière de langue. L'Office de la langue française, selon son Grand Dictionnaire terminologique, suggère simplement le mot "blogue".

Les sceptiques, veuillez consulter le site suivant :

http://w3.granddictionnaire.com

Merci, Basta, pour ce précieux renseignement sur ce mot qui me titille depuis six mois. Bloc-notes... non mais, j'en ris encore...

À moins que nos cousins soient visionnaires et qu'ils entrevoient déjà l'ordinateur miniature qui tiendrait dans la poche arrière d'un jean.

De la conscience

2005-06-08T05:43:00.000-04:00

Ouf ! Ce sébastien Chabot a la conscience affûtée, le coup de masse bien placée, le verbe coup de pied au cul. Lu ce matin son propos : en peu de mots, il dit le mal de la société occidentale qui a les yeux rivés par en dedans, en dandysme, en égo gonflé.

Vue à Mexico : une dame d'environ 80 ans quêtait dans la rue. Un oeil rongé par les cataractes. Notre masque de clown en rimmel, fard, talons hauts, Botox... en prend un coup.

Le culte de la beauté, de l'égocentrisme exacerbé et de l'auto-admiration sont en effet des leurres. Auxquels il est difficile de ne pas mordre, la vie du travailleur esclave est morne.

Enfin, allez le lire : il dit bien ce qu'il faut en dire.

Mutisme

2005-06-05T14:24:00.000-04:00

Je bâillonne mes mots en prison haute sécurité
D'un crime discours second degré
En équation banale infaillible
Fermer en cellule à double tour

Catapulque mon verbe funambule
Au-delà des fils barbelés
Je... naît en espoir libération
Sur la corde raide je perd souffle-parole

Un bourreau
Un couteau sur ma langue
Une lame sur le larynx
Une épée au-travers le poumon

De ces expressions que je ne peux plus entendre

2005-06-03T05:33:00.000-04:00

Surtout celles des psychologues émoulus des M.A. psychologie, à qui on parle de Proust et qui nous demandent : Qui donc ? Ou encore d'Hubert Aquin, qu'ils confondent avec saint Thomas d'Aquin...

Voici ces expressions :

- Lâcher prise (mourir ?);
- Modèles inconscients;
- Relations parentales;
- Relation amoureuse;
- Être en relation;
- Gérer (ses relations, son travail, sa vie, son stress);
- (Parlant de gestion) : Faire un bilan;
- Régler son passé (avec Visa ou MasterCard?)
- Qualité de la relation;
- (La pire) : relation saine (relation avec du brocoli autour?);
- Workholism;
- Burn-out (dépression, tsé... encore que c'est quoi ça ?)
- Fabuler;
- Libido (lit-bidon?)
- Peser le pour et le contre (un peu binaire...);
- L'intelligence émotionnelle (tssssss);
- Parler au "je", même quand c'est l'autre qui t'a blessé (J'ai senti que tu m'insultais, tsé);
- Faire son ménage émotionnel;
- DÉPENDANT AFFECTIF (celle-là me fait tordre...I am a rock, I am an island...)

And so on...

Au tour des questions déconcertantes qui font petter les mâchoires des psys sur le bureau :

- Les clients des psys sont-ils bien dans leurs difficultés ? Sont-ils en fait que d'éternels enfants?
- Les nourrissez-vous dans leurs difficultés ?
- J'ai peur de la mort, est-ce pour ça que je veux écrire ?
- Je me sens coupable de vivre. Vous comprenez ?
- Mes angoisses sont causées par un surplus de séroponine, pas par des chocs post- traumatiques. Qu'en pensez-vous ?
- Je ne peux travailler dans une tour à bureau, pourquoi je m'y sens comme un animal dans un zoo ?
- Connaissez-vous des unions mythiques ?
- Vous trouvez ça moral de jeter quelqu'un après usage ?
...

Vous connaissez de ces expressions irritantes ? Faites m'en part svp. Je veux pas me sentir seule à "gérer mes rapports" avec les "psy"... Ou connaissez-vous de ces questions qui les sidèrent et qui restent éternellement sans réponse ?

Ou expliquez-moi, je suis dure de comprenure.

Matins

2005-05-31T05:10:00.000-04:00

J'aime le ciel de l'aube, rosé, comme celui que l'on aperçoit par le hublot d'un avion. Le ciel prend le pas sur la ville non définie.

Les néons allumés de la ville en rêves avant 5 h.

Premier matin ou je peux laisser grande ouverte ma porte extérieure sans frissonner. Les oiseaux chantent; déjà, à 5 h 23, c'est trop tard : les autos sont en passages plus fréquents sur la rue Sherbrooke et occupent l'espace sonore. Avant, aucune musique n'est nécessaire; le ciel est un concert en lui-même, on entend les concertos Brandebourgeois de Bach dans le silence de ce ciel de Genèse.

Dimanche

2005-05-30T05:32:00.000-04:00

7 h, dimanche, je suis au parc, avant que les promeneurs, avec toutous ou enfants, ne l'envahissent. Les matins m'appartiennent, dans la solitude et le silence.

La paix n'est tout compte fait constituée de choses accessibles. Et c'est parfois dans ce silence matinal qu'un moment d'éternité est vécu en une fraction de seconde. Une tranquillité qui passe, fugace, un moment d'apesanteur, un moment pendant lequel le corps devient léger, l'esprit, dégagé, que le moment de l'instant est capté comme l'instantané d'une photo, sans préoccupations, sans angoisse d'aucune sorte.

Un moment de grâce rare pendant lequel je ne suis pas obligée d'obéir à quelconque convention.

Ménage à 3

2005-05-28T16:25:00.000-04:00

Presque érotique ma Puce aujourd'hui !!

Pas sortie du bois

2005-05-28T08:11:00.000-04:00

Le matin, Montréal ressemble à un village. À 6 h, le marché Saint-Jacques ouvre ses portes, et le restaurant Roséio, coin Amherst et Ontario, sert déjà les déjeuners dégoulinants. Roséio ressemble à un Truck Stop. J'ai toujours aimé les Trucks Stops qui me rappellent la route entre Rivière-aux-Rats et La Tuque. C'est l'essentiel dans les mots "chasse et pêche", "gomme de sapin", "pipi-derrière-un-arbre" et "vernaculaire de gars de bois".

Ne manque que l'odeur des conifères après une pluie, en réminiscences proustiennes, version abatardie.

Cette route s'ouvre magnifiquement sur la rivière Saint-Maurice dans les Laurentides; on peut toujours y lire les mêmes graffitis d'amoureux, à Saint-Jean-des-Piles, près d'une chute dévallant le long des strates rocheuses. Entre Saint-Roch et Rivière-aux-Rats, j'ai rêvé à 10 ans que je me faisais Sqaw, et que j'embarquais dans un canot d'écorce avec un Attikamek, histoire de découvrir la face cachée de mon pays, les langues que tu parles et que les bouleaux chuchotent toujours. Jadis, les billots descendaient la rivière vers le coeur de la Mauricie, Trois-Rivières, la pute has been, qui, aujourd'hui, est même dépourvue de l'audace de rehausser sa déchéance en rouge à lèvres ou fard à joues.

Ça doit être pour ça que se lisent sur mon visage les traits d'une Autochtone, une sauvage, ni plus ni moins, qui s'ennuie de l'odeur des conifères un samedi matin brumeux, en plein coeur d'un centre-ville. Forêt qui sent les vacances d'avant.

Photo...

2005-05-26T14:30:00.000-04:00

Après avoir lu le texte de :

Julius

je m'incline devant son génie et son humour.

Pour ma part, mon texte était trop cousu de fil blanc.

Dans la série "radotage" : réforme

2005-05-26T05:21:00.000-04:00

Le compte à rebours est amorcé : plus que 11 jours d'enseignement.

Des X sur les journées terminées dans l'agenda. Chez les élèves comme chez les profs.

J'appréhende la réforme. Ayant moi-même parcouru certains "projets", oublions l'orthographe, la structure et la pensée. En 1991, je me rappelle d'un cours tout à fait "réforme", suivi durant ma soporifique formation en sciences de l'éducation. J'ai frôlé l'échec, m'étant un peu forcée pour ne pas reprendre cette platitude. Dans notre cas, la réussite n'était pas acquise.

Il ne me reste à l'esprit que quatre nigauds dont le chef était rehaussé de perruques; cette mise en scène visait à nous expliquer... je ne sais plus quoi, honnêtement. À l'examen, j'ai fouéré. Et j'ai bien vu une prof d'histoire, à l'école, déguisée en coureur des bois pour faire comprendre le chapitre de la traite des fourrures à des élèves de 4e secondaire. Une prof "très très réforme".

Non, vraiment, l'école de l'humour en éducation, très peu pour moi. J'espère que le syndicat mettra le poing sur la gueule de cette réforme.

Le MEQ s'est mis les doigts dans le nez. Après dix mois de perte de temps, l'élève devra tout de même se conformer à son examen final, pas du tout réforme, lui.

Je ne connais pas les auteurs de cette réforme. Des ex-profs, sûrement, qui ont gravi les échelons de la connaissance, et qui rêvent que leur thèse ne s'empoussière pas sur des rayons de bibliothèque. Secrètement, ils rêvent sur le dos du monde d'une certaine notoriété. Déjà que des maisons d'édition ont dépensé des fortunes pour publier des livres "réforme". Chacun sa façon de vouloir devenir célèbre. Pendant un court moment. À mon avis, même le syndicat n'arrivera pas à mettre la hache dans l'engrenage des gros sous déjà investis dans cette bêtise.

Au MEQ, ce n'est pas l'intérêt de la population qui compte, et les profs sont les dindons de la farce. En fin de compte, les enseignants au secondaire ne sont que des technciens du savoir (voir la Convention collective, les enseignants sont considérés comme "techniciens" et traités en conséquence).

À faire cet été : passer chez "Perruques Louis XIV" sur Sainte-Catherine pour quelques achats. Stimulons l'originalité ! Et achetons une éponge au Dollorama pour la passer sur l'orthographe.

Grincheux

2005-05-25T05:53:00.000-04:00

J'ai regroupé les textes des "Grincheux" sous un autre blogue :

http://lesgrincheux.blogspot.com

Il s'agit d'un blogue qui regroupe des anecdotes de voyages et certaines curiosités linguistiques qui éveillent notre sarcasme, mon chum et moi.

Nous avons voyagé beaucoup depuis deux ans : tout le Québec, New York, Mexico, Acapulco, encore New York, République dominicaine. Sans formule tout-inclus, nous sommes trop snobs et préférons la formule "simplicité volontaire". Et nous aimons vivre avec les "locaux". On ne peut pas connaître un pays sans connaître ses habitants. Autant rester chez nous qu'être écrasée au bord d'une piscine ! Évidemment, ça se discute.

Quand ça se calmera à Haïti, les Grincheux prévoient y passer un long séjour. Ils ont pas fini de grincher... Ils ont l'intention d'enseigner là-bas quelques mois. Beau projet, non ? Je nous vois déjà en tap-tap, n'ayant que des notions élémentaires de créole...

Enfin, Grincheux est très patient avec Grincheuse : elle déteste être enfermée dans un avion et elle court aux aéroports pour trouver un endroit pour fumer sa clope qui lui a tant manquée au cours du trajet.

Bref, ils voyagent bien ensemble et finissent par s'endurer agréablement.

2005-05-23T05:47:00.000-04:00

Il serait temps que la lumière soit. Le ciel depuis quelques semaines ressemble à la fin du monde.

Cette déprime que l'on porte parfois au coeur de soi, on la compacte, espérant qu'elle passe et que personne ne la touche et en soit touché. Le lendemain, quand ça va mieux, on est heureux de l'avoir tue ou tuée. Ce weekend, aucune énergie pour lire quelque chose de profond sans avoir l'arme ou la larme à l'oeil. Weekend de doute sur à peu près tout.

Je m'accroche au sens que j'ai pu créer au fil du temps. Et je repense à Camus, à l'Homme révolté, à la solidarité humaine, à l'universalité de la condition humaine. Ça m'a toujours sauvé la vie. Comme quoi l'Art sauve la vie. Aussi, n'est pas artiste qui veut; je préfère de loin un texte humaniste moyennement écrit qu'une ode magnifiquement écrite à la gloire du petit Moi. Évidemment, n'est pas Dostoïevski qui veut.

Comme d'habitude, je vole au-dessus de ma souffrance en neurones accélérés.

Prise au piège par l'autocritique, je me passe au "check-list" mental : Belle ? Non ! Intelligente ? Ça passe. Mentalement acceptable ? Plus ou moins. Et drôle de bilan sentimental. J'aurais encore moins su être une bonne mère de famille ou une femme de maison passable. Et cette tristesse qui déborde tant qu'elle se lit dans tout mon être. Encore un fardeau que je porte et qui devrait être "débarqué de sur mes épaules".

J'ai revu une copine d'université vendredi dernier, pour partir le weekend du bon pied. A-heu. Une copine qui a perdu pied à un moment de sa vie, après le baccalauréat en littérature. Elle est montée dans le bus, j'ai cru voir une femme d'une soixantaine d'années, comme on en voit tant dans le transport en commun. Non, il s'agissait de M., j'ai reconnu ses yeux bleus et cette fois hagards, sa bouche insatisfaite; en tenue de vieille dame excentrique, large robe de jeans agencée à un immense collier de perles. Et la souffrance, qui était ce soir-là au sous-sol, a pris l'ascenseur vers les étages supérieurs. Calmants et anti-psychotiques de toutes sortes aidant, elle ne m'a pas reconnue. Je n'ai jamais envie que la folie me reconnaisse, je l'ai fuie en quittant Trois-Rivières, ville dans laquelle le jet set psychiatrique est tellement grand qu'il risque de vous avaler. Ce n'est pas tant elle qui m'effraie, comme cette chose qui nous guette tous. La peur de sombrer aussi en vertige dans le bus, je cachais mon visage pour que la folie ne m'aggripe pas, ne me dévore pas, ne me noie pas.

De fil en aiguille, je revoyais L., la sainte imbécile qui tournait en dérision le comportement de M. dans les couloirs de l'université. Celle-là, elle n'a pas décroché de prix Nobel. Et j'avais le coeur gros de tant de bêtise, ce vendredi, dans le maudit bus. Je pense que je suis mûre pour un char, moi, coudonc.

Ce sont en réalité ces propos qui déclenchent un préjugé envers les personnes souffrantes. Nous avons peur. Voyez pourquoi on cherche tant à noyer la souffrance et de faire croire au monde entier que nous sommes "sains". Et "sains", ça veut dire qu'on fait son ménage, qu'on paie ses comptes, qu'on travaille, qu'on se lave, qu'on prend des vacances. Amalgame inconditionnel de notre intégration sociale, et trop souvent, gage inconditionnel de l'affection familiale. Par temps durs, constatez comment on vous crache dessus.

Je vous avais avertis que j'avais l'humeur morose.

Après une solide marche dans le parc et quelques photos, je reviens pour un nouveau commentaire. J'aurai déféqué ma tristesse après avoir nourri mes canards et mes écureuils; quelques clichés suffisent parfois pour retrouver la joie et pour profiter d'une journée de repos !

Radotage

2005-05-21T04:35:00.000-04:00

Hier, c'était le 25e anniversaire de la défaite référendaire. En 1980, je m'étais dit que je n'oublierais jamais cette journée, et j'ai tenu ma promesse. Depuis 25 ans, je porte le deuil de ce 20 mai 1980, et le souvenir de "Si je vous comprends bien, vous êtes en train de dire À la prochaine fois". Que j'ai vu en direct ! En pleurant ! et non, ce n'est pas une légende pour qui serait né après 1975.

C'est pourtant avec plaisir - je parle des heures qui ont précédé le vote - que je me rappelle de cet événement. Je savais que je radoterais le référendum de 80 jusqu'à ma vieillesse. Même que j'ai dit à mes élèves hier : "Aujourd'hui, c'est le 25e anniversaire de la défaite référendaire" (comme certains vieux radotent la Deuxième Guerre mondiale ou déjà, la Guerre au Vietnam), et ils m'ont évidemment demandé si je suis "indépendantiste". Sans hésitation, j'ai répondu par l'affirmative; j'enseigne aux "ethnies", et si on se donne la peine de leur expliquer la bataille politique du Québec, ils comprennent très bien. J'ai vu dans les yeux d'un élève immigrant comme un éclair d'inquiétude : la prof, xénophobe, raciste ? Je ne sais vraiment pas ou les immigrants peuvent pêcher ça... ou comment ils en arrivent à cette conclusion. Grrrrrrr Puis, j'ai mis la vidéo à "on" pour regarder "Hôtel Rwanda", présenté dans le cadre du cours de morale sur la politique internationale.

Bien sûr, "nationalisme" peut être un mot dangereux. Heureusement, le discours sur les "Anglais" a bien changé. On n'entend plus dire qu'ils sont les "colonisateurs". Je dirais en aparté que j'ai regardé un film torontois hier. Jamais rien vu d'aussi fade de toute ma vie. Ainsi, c'est même un peu avec condescendance que nous regardons la culture "canadian". Vous savez, moi, les cowboys de l'Ouest, les Rocheuses, Toronto... ça ne m'enrage pas, ça me fait rigoler. Le seul Anglais pour qui j'ai une grande admiration, c'est le ténébreux Leonard Cohen. Il est Québécois, après tout. Mon type d'homme en plus...

Par ailleurs, on ne parle pas assez du vrai problème des "canadians" : ils sont carrément bouffés par la culture américaine. Leur littérature (oui, elle existe), leur identité. C'est leur souffrance. Les Québécois ont le français pour se protéger de l'assimilation. Peut-être en sont-ils un peu jaloux.

Bon, j'en reviens au référendum de 80 et de l'espoir qui gravitait autour.

C'est au référendum de 80 que j'ai pratiqué pour la première fois mon droit de vote. C'est donc René Lévesque qui m'a enlevé ma virginité d'électrice.

J'ai évidemment participé au "pointage" dans mon quartier. Le "pointage", c'est tâter le pouls de l'électorat en faisant du porte-à-porte (quand on fait ses études universitaires en linguistique, il faut croire qu'on a du temps à perdre).

Les mois d'avril et mai se sont passés à pratiquer mon porte-à-porte, avec mon drapeau du Québec collé à ma robe indienne (ben oui, c'était la mode...). Ça fait Gratton de gauche, non ? Je ne me rappelle plus du numéro de ma circonscription. Je sais cependant que j'ai remporté la palme avec un "oui" à 90 %. Au fait, qu'y avait-il dans ce foutu quartier pour qu'il ne soit pas à l'image nationale ? Il y aurait eu une belle enquête sociologique à y mener, je vous dis.

Je vous parle de ma visite la plus étonnante.

Je sonne à la porte d'un bungalow finalement assez cossu, mais banal. Construction des années 60. Un homme d'une cinquantaine d'années, assez marginal - cheveux longs et chapeau de cowboy, tiens, à qui je sors mon baratin de présentation - ouvre grand la porte, toutes pupilles agrandies. Il me dit : Viens dans mon sous-sol, tu vas connaître ma façon de penser". Angoisse. J'ai hésité, puis je me suis dit que je connaissais son adresse, après tout; et son nom. Si je me faisais tabasser pour mes opinions politiques, je saurais au moins qui en est le responsable.

Je descends les marches avec crainte, pensant qu'il pouvait également s'agir d'un opportuniste.

Les murs étaient tapissés de drapeaux du Québec, de posters de René Lévesque, un drapeau des patriotes ici, et une photo de Bourgault là. Soupirs de soulagement, tout à coup. Disons que mon petit baratin n'était plus rien après son sermon sur la montagne qui a bien duré une heure sur l'indépendance du Québec. Cours d'histoire du Québec de 4e secondaire en accéléré.

Il met un terme à la conversation en me demandant : "Me demandes-tu encore si je suis indépendantiste?" J'ai quitté la maison, soulagée.

Une fois, j'ai subi un très mauvais accueil, une seule fois. Une vieille dame avait peur que je n'entre dans sa maison de force. Et me criait des bêtises à la manière de Maurice Bellemare sur le P.Q. J'avais beau la rassurer, elle continait quand même de crier sur son perron, jusqu'à ce que je ne sois plus visible.

Mais j'ai vu aussi des gens de 70 à 80 ans, indépendantistes.

Jour du référendum : 19 h, dépouillement des votes, le "oui" dans notre quartier à 90 %, comme prévu. J'entre à la maison et je vois René Lévesque désolé devant les caméras.

Plus rien à dire. Sauf la promesse que je me suis faite à moi-même de me rappeler du 20 mai 1980. Et que j'ai eu honte d'être Québécoise ce jour-là. Comme tous ceux qui, ce jour, avaient eu l'audace de voter "oui" et de risquer ses Rocheuses. J'ai détesté, en ce jour, toutes les Yvette réunies au forum.

Document de Radio-Canada : http://archives.radio-canada.ca/IDC-0-17-1294-4212/politique_economie/referendum_1980/clip8

Vide

2005-05-20T06:40:00.000-04:00

Vacuité de propos.

Je songe ce matin au postulat d'originalité d'Hubert Aquin. Aux chefs-d'oeuvre de la littérature. Aussi, à tout ce qui se publie. Aux éditions Gallimard comme aux éditions Stanké.

Et je repense à Lacan, publier/poublier/poubelle. Je crois à l'écriture libératrice. À la fois que je vois l'écriture comme un jogging mental à s'imposer chaque jour. Je m'essoufle encore trop vite.

Lorsque je bouquine dans une librarie d'occasion, je vois tous ces romans à 1 $. Souvent de très bons. Ou des ouvrages à 20 $, comme la bêtise de Mars et Vénus ou les autres sur la sacro-sainte relation de couple, ces hommes qui marchent à la droite des femmes, etc. Mal de coeur, ça me donne l'envie d'entrer au cloître.

Dans l'écriture du blog, encore trop de prétention à l'art. Il est très difficile d'écrire; être un blogueur ne signifie surtout pas être un écrivain. Il y a loin de la coupe aux lèvres.

Helena

2005-05-19T04:36:00.000-04:00

En répondant à un commentaire de Julie, m'est revenue à l'esprit une collègue de travail d'origine roumaine, la première qui m'ait attirée à mon école. Il y a de ces personnes-baumes sans qui il nous serait impossible de survivre.

Je suis passablement intriguée par les gens discrets, distingués, voire légèrement hautains. Il se trouve qu'Helena correspond à ce profil, sans toutefois faire preuve de snobisme. Les Européens sont souvent très "class". De leur côté, ils aiment la spontanéité québécoise.

Aucune suffisance de son côté après des études avancées en mathématiques poursuivies en Roumanie. C'est en 1987 qu'elle a fui le régime Caeucescu, pour venir s'installer au Québec. Évidemment, on ne lui a pas reconnu ses diplômes, elle ne s'en plaint même pas et trouve cette exigence tout à fait "normale". Elle a repris son baccalauréat il y a 15 ans, alors qu'elle devait avoir autour de 40 ans. Il lui a fallu attendre quatre années avant d'obtenir son passeport de la Roumanie, sauvée par le traité d'Helsinski. Toute sa famille, quand même scolarisée, a fui le Roumanie à partir du début du régime totalitaire.

Si vous n'avez jamais rien lu d'absurde et de cruel, jetez un coup d'oeil sur Les Carnets secrets de madame Caeucescu, publié aux éditions Gallimard. Vous rirez au début mais aurez vite la nausée. À ce sujet, Helena, qui n'avait jamais pu mettre la main sur cet ouvrage, m'a affirmé que "ce n'est que la pointe de l'iceberg". J'avais peine à y croire.

Finalement, je demeure étonnée d'une si grande culture, cette femme maîtrise quatre langues, elle décrit merveilleusement les personnes, en fait une analyse judicieuse et fait quand même preuve d'humilité. Elle a étudié dans une université prestigieuse de Roumanie, là d'ou sortent les cerveaux de la nation, et critique vertement tous les doctorats honoris causa accordés à madame Caeucescu, par la force, bien entendu, dont un doctorat en chimie. Madame Caeucescu était apparitrice dans un labo.

Nous échangeons souvent nos analyses sur le groupe que nous partageons; en effet,ces élèves font preuve de problèmes d'apprentissage, l'école entière est au courant. Après lui avoir affirmé que l'école au Québec nivelle par le bas, elle m'a répondu : "Ça va venir, nous vivons dans un jardin de roses". Elle ne pose pas un regard de dédain sur les écoles d'ici.

Très observatrice, Helena sent bien les élèves et trouve ainsi le respect. Bien entendu, elle est réputée pour être une enseignante exigeante, mais les groupes enrichis ne s'en plaignent pas. Tous les midis, son local est ouvert et les élèves y accourent pour de la récupération. Madame n'accepte pas n'importe quoi de la part des élèves, et elle a bien raison. Ainsi, est-ce une richesse que des enseignants étrangers se faufilent dans notre système éducatif.

Bref, il s'agit d'une enseignante qui recherche plutôt la compétence que la popularité, espèce en voie de disparition dans nos écoles. Elle est un modèle pour moi; car la popularité, c'est bien joli, mais ça ne forme pas les cerveaux, ce que souvent nous oublions comme enseignants du secondaire. Je mets ça dans ma pipe, car je tombe trop souvent dans le panneau de désirer être une prof "cool", attentive, quand le but premier de l'école est de former des adultes compétents. Helena est devenue une espèce minoritaire dans les écoles.

Pourtant, plusieurs enseignants "populaires" de l'école la critiquent, voyant en elle une personne trop abstraite pour des adolescents. Je le répète : malheureusement, les enseignants se transforment trop souvent en humoristes de bas étage pour se rendre intéressants. Et je ne suis pas certaine que les résultats soient probants. Très peu pour moi, les Denis Drolet; c'est de la néo-québécitude.

La nature humaine est si contradictoire...

2005-05-18T05:12:00.000-04:00

Après avoir visionné avec grand intérêt, lundi dernier, la reprise de l'émission d'Anne-Marie Dussault sur Radio-Québec - portant sur l'Amérique puritaine - je m'interroge encore une fois sur ce pays de constrastes que sont les États-Unis.

Mouvement pro-vie, croyants, la droite est aux trousses du gouvernement républicain; Bush joue la carte de la foi pour s'assurer des votes. Et je me demande comment il se fait qu'un pays, majoritairement peuplé de morons - à preuve, ils ont élu ce président - dirige le monde dans lequel nous vivons.

Nous sommes bien loin de la Cité utopique dirigée par des sages; il est plus que scandaleux qu'un homme aussi puissant évoque le nom de Dieu pour justifier des meurtres. In God we Trust.

La nature humaine est en soi remplie de contradictions. Je ne vous apprends rien ce matin; je ne vous parle seulement d'un pays ou la droite dirige, pendant qu'elle endosse toutes initiatives pornographiques lucratives au nom d'une soi-disant libre-entreprise.

D'un côté, la sexualité est devenue une véritable fixation depuis les années 1970. D'autre part, une loi américaine défend aux adolescents tout rapport sexuel avant l'âge de 16 ans dans certains états, avant 18 ans dans d'autres états. Sous menace d'un dossier criminel qui les suivra pendant 25 ans, peine encore plus grande qu'entraîne la conduite en état d'ébriété.

On parle du pays le plus démocratique au monde, pays qui fait pourtant sa loi dans les libertés individuelles qui n'ont aucune conséquence sur le bien-être collectif.

Il nous reste encore la liberté de critiquer. Jusqu'à aujourd'hui.

Gate number J10

2005-05-17T17:42:00.000-04:00

Pour le collectif Coïtus Impromptus

Gate number J10

Soleil au zénith peau brûlera
Et source d’eau bénite asséchée sera
Dans les champs son courroux criera
Bougres à genoux Dieu exigera

De mille sons au cieux résonneront
Sur monts, vaux et vallées-ées-ées (imaginez une voix en écho, s.v.p)
Et échangeur Turcot un bouchon (Référence aux Turcs ? Ce passage reste obscur)
Les forces du mal déployé seront

Bête à sept têtes surgira
Quand passera la comète – Quand passera la comète (c’est l’effet de l’écho, là)
Vaincue par force foi fidèle
Mort au fils du diable, sang répandu des rebelles

Feu, inondation, tremblements de terre subira
en grande trombe guette nomme berdji 10* grondera
Avant désordre, grand oiseau de feu en maison du ciel
Puis chute, mort, désolation dans Babel

* Les exégètes débattent encore le vers « guette nomme berdjie 10 », clé d’un important conflit qui aurait lieu, selon certains exégètes, vers 2010; pour d’autres exégètes, Nostradabush aurait eu l’intuition d’un attentat terroriste à l’aéroport JFK, en raison de la ressemblance entre « guette nomme berdji 10 » et « Gate number J10 ». Il s’agit d’une allusion à la porte numéro 10 de l’aéroport JFK, correspondant aux vols en départ pour l’Irak. Cette hypothèse est en outre appuyée par le fait que Nostradabush emprunte l’image de Babel pour symboliser la ville la plus cosmopolite au monde. D’ailleurs, « maison du ciel » appuie favorablement cette hypothèse, illustrant bien sûr, les gratte-ciel. Par ailleurs, le vers « grand oiseau de feu en maison... » fait référence, bien sûr, à l’attentat du 11-09-2001.

Viva Mexico !

2005-05-16T05:34:00.000-04:00

Un de mes vengeurs masqués préférés, le sous-commandant Marcos, a invité l'équipe de Milan à rencontrer l'équipe des Zapatistes du Chiapas à un match de soccer. J'espère m'y faufiler, il s'agit d'un événement excitant.

Miguel, un Mexicain qui laisse parfois des commentaires ici, m'a informée de la tenue de ce match au Chiapas ou en Europe. Souhaitons qu'il ait lieu pendant mon séjour au Mexique du mois d'août; je ferai certainement le détour pour le voir, à moins qu'il soit bien difficile d'y avoir accès ou que les places soient restreintes.

¡ Muchas gracias Miguel por la informacion ! Durante las vacaciones, voy a praticar mi espanol y escribir en mi blog en espanol tambien. Quiero rencontrar los gentes del pais. Vamos a pasar dos semanas en Mexico en Augusto, porque mi companero solamente tiene dos semanas de vacaciones en el proximo verano.

Évidemment, je rêve d'entrevoir le sous-commandant au match. Je ne crois pas qu'il soit très près des touristes... et qu'il se montre aux événements publics. J'imagine plutôt sa vie en danger. Enfin, je peux m'organiser pour avoir l'air d'une Mexicaine (teinture noire et voilà chose faite, le teint est déjà là), et surtout pas d'accoutrement de touriste.

Jusque là, nos relations avec les Mexicains pendant nos voyages ont été bonnes. Il faut dire que mon conjoint maîtrise très bien l'espagnol et qu'en plus de respecter le pays, il en a un amour inconditionnel. Les Mexicains abordent avec beaucoup d'enthousiasme la politique, ils sont tous sensibles à l'avenir du pays. À certains égards, ils ressemblent aux Québécois, en ce sens qu'ils ne parlent pas la langue de l'Amérique entière, qu'ils se méfient de leur voisin et qu'ils ont une culture latine en Amérique du Nord. Ils sont très simples. Il s'agit de ne pas croiser trop de banditos.

À Acapulco, nous crécherons près de la Caletta, le quartier le plus vieux de la grande ville. La baie est fantastique, jamais vu un tel paysage de rêve, mais elle est enlaidie par les méga-hôtels qui la longent. Les couchers de soleil à Pie de la Cuesta y sont fabuleux. Mais paraît que c'est pluvieux en août...

Au programme, nous avons inscrit la "lucha libre". Allez voir le site : http://www.cmll.com/, vous allez vous délecter et vous rappeler de ces fabuleux combats entre Gigi-le-Grec et Mad Dog Vachon ! Oui, oui, la "sous-culture", snobinards, allez ! Elle est pleine de symboles, cette culture !

Bien bâti, non ? Si mes informations sont bonnes, le lutteur ne doit pas enlever son masque avant qu'il n'ait perdu un combat.

Les vengeurs masqués

2005-05-15T17:46:00.000-04:00

Ouf, je relis mon commentaire de ce matin, misère, j'avais les dents longues ! Je ne retire cependant rien de mes propos.

Ça me fait penser à la tolérance. Ça me fait penser "Faut pas juger". Pourquoi on se sent coupable de juger ? Il n'y a plus de valeur, mais qui sommes-nous pour en imposer aux autres ?

Mais tant pis, hein... l'ère du vide...

De quoi je voulais parler au juste ? Ah... de Zorro, le vengeur masqué.

Zorro et Robin-des-bois, c'étaient mes deux héros préférés durant mon enfance. Avec Pépinot. J'aime les justiciers. J'aime toujours la justice. Ça me fait crier dans le désert, parfois, l'injustice. Comme un adolescent puni pour rien. Comme la fois de la petite "voleuse" d'orange de mon primaire.

D'autant plus que j'y ai toujours été confrontée, à l'injustice. Pour moi comme pour les autres.

Désolée, mais...

2005-05-15T08:45:00.000-04:00

... il y a des propos de blogueurs insipides. Sûrement comme vous, je vais fureter sur des blogues nouveaux. La plupart sont dignes d'intérêt, mais je suis tombée sur l'un d'eux, et franchement, la moutarde m'est montée au nez.

Faites la recherche sur Google "blog sexe". Plus d'un million d'entrées. Pour "blog amour", on coupe de moitié le nombre d'entrées.

Comme tout le monde (virtuel et réel) le sait, je suis une chiâleuse devant l'Infini. J'aime critiquer, je suis à l'affût, je guette la bêtise. Et franchement, j'ai été servie ce matin par un blogue que je ne nommerai toutefois pas. Je devrais consacrer mon temps à vanter les mérites d'un blogue intéressant, et je vais peut-être, lorsque le temps me le permettra, "plagier" un_blog_par_jour. À ma façon. Positivement également. L'auteur de ce blogue a du mérite.

J'en viens à ma moutarde, et je m'excuse à l'avance des mots crus qui se frayeront un chemin sous mes doigts.

Vos putains d'histoires sado-maso, d'aventures de cul insignifiantes, sans essence, du Marquis de Sade cheap, j'en ai ma claque, sacrement ! Du TQS en bleu-nuit sur des blogues, ça me fait chier ! Des films série B version porno sur les blogues, ça m'écoeure ! Ça me fait penser à la christ de monarchie décadente XVIIIe, qu'on leur coupe la tête, tsé ! pendant que ça crève dans le monde ! Vous en avez pas ras-le-ponpon des aventures insignifiantes des Emmanuelle de ce monde ? Franchement, le cul, j'en ai plein le.

Qu'on me fasse rire, bordel ! Oui, une histoire de cul drôle, j'aime bien. Car c'est drôle, quand on y pense. C'est caricatural.

Ou quand l'être souffre de ne vivre que dans l'Autre. Ou qu'on dénonce que l'être se définisse dans l'Autre.

Ras-le-bol du cul !

Évidemment, je ne suis pas tenue de visiter ces blogues. Mais quand je vois les cotes de popularité de tels blogues, je me questionne sur la bêtise humaine. Et c'est bien cela, profondément, qui m'irrite ce matin.

Les visiteurs qui sont atterris sur mon blogue via Google l'ont fait par une recherche contenant le mot "sexe". Tiens, je leur en mets plein la vue, pour des recherches ultérieures : cul, godemichet, fourrer, sado-masochiste, bite, plotte, chatte... c'est assez. Quand ça va me lire, ça va débander, excusez-la !

Et la cerise sur le sundae :

(J'ai enlevé la photo, elle m'emmerdait à la fin !)

Expliquez-moi quelqu'un le sens de tout ça... Je suis très "ouverte" (à vos commentaires), c'est même urgent qu'on m'en laisse, malgré que vous ne soyez pas d'accord. Je cherche à comprendre la va-cul-ité de tout ça... (Après, toute une nation s'offusque du sein découvert de Janet Jackson... pfffffff)

Enfermement

2005-05-14T08:20:00.000-04:00

J'ai effacé deux textes depuis ce matin. Les deux sur l'école. Au plus vite des loisirs !! Qu'est-ce qui manque dans ma vie pour être fixée sur le travail ?

J'écris beaucoup ici. Je marche. Je lis. Je regarde des films. Je planifie le voyage du mois d'août. Ça ne suffit pas.

Je manque un peu de social. Trop enfermée. J'ai besoin de ça.

Supersize me

2005-05-13T05:57:00.000-04:00

Retour à la penseuse. Désolée pour les personnalités multiples, j'ai un peu confondu Julie à ce chapitre. Ne t'inquiète pas, Julie, me revoici ! J'aime jouer parfois...

J'aurais pu être au centre du film "Supersize me" cette semaine. Occupée, je me lance dans le "junk food" les yeux fermés, mais malheur ce matin : 2 kg se sont ajoutés. Je ne vous ferai pas la liste des gras saturés ingurgités au cours de la semaine. Résultat cependant : déçue de ne pas surmonter cette obsession, soit celle de manger ou celle de maigrir. Même déçue d'aborder ce sujet ce matin, car j'ai stricement honte de cette obsession. Plus que celle d'avoir pris ces 2 kg qui m'ont rendue en *!:(** ce matin. Oui, j'en subis les conséquences. De mon obsession.

Le problème de fond avec l'amaigrissement, les diètes, le surpoids, c'est que les femmes - celles qui accusent un surplus de poids ou même les minces - centrent leur vie soit sur la nourriture, soit sur de la diète. Mais le problème demeure : l'obsession. Si tel n'était pas le cas, je ne serais pas en train d'écrire ces banalités ce matin, et parlerais plutôt de ce ciel rose à l'horizon, qui se fond au bleu et promet une journée de printemps exceptionnelle. Ou je parlerais de politique, ou de réforme scolaire (beurk), ou de mon prochain voyage au Mexique au mois d'août, ou des élèves que j'aime, ou de ma façon personnelle de percevoir l'amour à 46 ans, ou de mon cheminement complexe de carrière. Non, je fais "table rase" des autres préoccupations et j'y dépose une pizza all-dressed. Oui, et en plus, je me sens ridicule. Cependant, la fixation sera peut-être "allégée" après la publication de ce texte.

C'est pour cette raison que j'ai effacé mon site "Caramels, bonbons et chocolats" qui portait sur l'alimentation. Ça "nourrissait" l'obsesssion.

Enfin, petits et gros obèses de tous les pays, unissez-vous et dites-vous que l'alimentation est aussi accessoire et banale que de prendre un bain ou une douche, de se laver les dents, de faire son ménage ou son lavage. L'obsession revient toutefois par vagues; quand le processus est enclenché, il est difficile de lui mettre un frein. Habituellement, après une semaine de freinage, le tout est désarmorcé. Peut-être que l'obsession est simplement transférée sur un autre objet que la nourriture.

Parmi tous les centres d'amaigrissement que j'ai fréquentés, aucun n'aborde cette problématique. Donc, aucun ne peut régler définitivement ce problème. Je trouve par ailleurs qu'on parle de cette difficulté avec beaucoup de "légèreté", on y va gaiement sur les solutions moralistes : "faites du sport" (tous les obèses détestent ça, je suis plutôt intello, moi), "bougez, faites du ménage" (on fait ça à longueur d'année), "allez prendre une marche" (j'ai mon voyage après une journée), "inscrivez-vous au centre sportif de votre quartier" (quand je vois la tête de l'entraîneur, j'ai le goût de foutre le camp, surtout quand il prend mon pourcentage de gras... je me sens au confessionnal)... et gnan gnan gnan... Personne ne m'a encore posé la question essentielle : "Quelle est votre vraie passion dans la vie?" "Quel désir refoulez-vous?" Alors, je me la pose à moi-même cette question ce matin.

Bien sûr, il faut un brin d'imagerie mentale pour surmonter ce problème. Excusez la parenthèse à saveur "nouvel âge". Prendre le temps de se visualiser autrement et de se visualiser en action autre que celle de bouffer, cela m'apparaît essentiel chaque jour. Je sais que je m'expose à bien des préjugés en abordant cette difficulté et en proposant cette approche : ce n'est pas psycho-pop, l'approche réussit en bien des domaines. Pas facile de reprogrammer la machine... De toute façon, le pèse-personne m'indique que je me perds en enseignement, en corrections, en écriture de platitudes comme celle-ci ce matin, en télé, pendant que je devrais faire ma demi-heure de visualisation. Peut-être aurais-je le goût par la suite d'aller jouer au tennis.

Beaucoup oublient qu'il faut créer son mythe personnel, qu'on soit gros ou pas. J'ai connu des obèses dont le surpoids fait partie de leur charisme. C'est une question essentielle de l'être finalement (tout n'est pas si métaphysique) et c'est bien loin d'être superficiel. Je me sens plutôt dans les airs, aérienne, et mon surpoids m'empêche de m'envoler. Âme menue, discrétion des gestes, des paroles, l'obésité ne me sied définitivement pas et bousille mon mythe personnel. Ce n'est ni une question de mode ni une question de consommation, mais plutôt une question de congruence de symbole, de congruence entre forme et fond.

Espionnage...

2005-05-12T17:37:00.000-04:00

Le thriller suit son cours de mon côté. Rosenberg j'avais cru en premier. Mieux connu sous le nom de Rosenburger, confirmé par lui-même. Mais le masque est tombé, si j'en crois ma dévouée Ilsa, tigresse de Sibérie (Mata a été congédiée; c'était une bonrienne de l'espionnage.) Par ailleurs, je peux très bien me faire passer pour elle, elle est mon double, étant moi-même passée maître dans l'imitation de l'accent russe dans : "C'est l'hiver qui frappe à notre porte", et moyennant un bleach platine.

C'est indiqué sous ma photo : "Folle à lier". Vivez avec, quessé vous voulez je vous dise !

Journée du 11 mai

2005-05-12T03:51:00.000-04:00

Au camp d'hébertisme, près de Saint-Jean-sur-le-Richelieu. Je peux mettre des visages sur la profession d'enseignant. C'est d' "eux" que l'on parle... Belle journée ensoleillée hier, voyez ces six complices... Ils bavardent comme des pies mais ils sont très solidaires. Très positivement. Voilà l'essentiel.

De gauche à droite : Jonathan; Albert; Caleb; Mohamed; Harry.
Et devant, et non le moindre : Claude.

Sur la piste d'hébertisme... Heureusement, les enseignants n'étaient pas tenus de marcher sur le fil de fer... Ne vous fiez pas aux apparences, je vous dis pas combien ils sont turbulents... mais je m'ennuierai d'eux car c'est de loin le groupe auquel je me suis le plus attachée pendant mes années d'enseignement.

Samuella, mignonne jeune fille gentille, dynamique et travailleuse, avec Jonathan, l'intellectuel du groupe.

Jonathan et Samuella

Oui, Alexandre, celui de gauche, il aime bouger !

Alexandre et Billy

L'être humain est ce qu'il y a de plus fascinant sur cette terre. Ça, c'est ma plus grande récompense qu'ils soient tous dans ma vie.

Je n'ai pas beaucoup de clichés de mes filles... elles sont plus réservées. Je me reprends à la fête de fin d'année !!

Identité multiple

2005-05-11T05:29:00.000-04:00

Mata Hari demeure toujours sur les traces de Pépère Rosenburger (version corrigée !) dont l'identité se fait de plus en plus floue. Il faudra que je supporte mon costume de danseuse orientale (avec petit bedon dodu assorti) dans lequel il est impossible de reconnaître une prof passablement drabe, austère (quand elle porte ses lunettes gaugauches), mais finalement cool du secondaire.

Discours hier sur la "production de l'ère industrielle", à la Karl Marx, version éducation, lors de la soirée syndicale. Un prof a pris le crachoir pour faire son adaptation du "capital" sur la "production" du savoir... bizarre, ce parallèle. Y en a qui auraient dû aller se coucher plutôt que de se faire suer à cette réunion. Le capital, ça colle bizarrement à l'humain, là... La chaîne de production du savoir... Ma foi, je pense que ce sont les trois verres de vin ingurgités au souper qui m'ont fait rigoler comme une débile, et en plus, le vote de grève est sorti "négatif" pour l'Alliance. Le down de l'alcool ben raide ! En grève moyennant un front commun seulement. Après ce discours pseudo-marxiste, je me suis dit que je ne suis pas si cancre pour une prof. "On produit des enfants"... Excusez, le vin est digéré et j'en reviens pas encore. Je pense que le mec bien intentionné à allégeance marxiste ne s'est pas tout à fait bien exprimé. Pas surprenant que les jeunes prennent un virage à droite !!!!!

Autre identité : animatrice de colonie de vacances pour la journée. Cette journée qui s'annonce pourtant pluvieuse, faudra séparer les amoureux derrière les arbres qui piétineront dans la bouette en ce jour qui ne se veut pas aussi beau qu'hier. Balade en bus scolaire jusqu'à Saint-Jean-sur-Richelieu, puis lutte dans la boue. Bah ! ça fera changement de la discipline qui nous oblige à les tenir assis, quand ce n'est pas si naturel que ça de rester assis pendant des heures.

À ce soir, donc, malheureusement pas avec un tan... Aujourd'hui, je ne produirai pas d'enfant !

Ne vous inquiétez pas...

2005-05-10T07:45:00.000-04:00

Mata fait de l'espionnage pour mon compte, avec Fraulein Doktor, jusqu'à ce que Rosenberg finisse par montrer son vrai visage.

Voir l'énigmatique à l'adresse suivante : http://drjulius.blogspot.com/

Aucune allégeance nazie de ma part...

Julie : texte pour toi juste en dessous !

Version française de "Roger au mois de mai" pour Julie

2005-05-10T06:30:00.000-04:00

Adaptation française de Roger au mois de mai (pour Julie) C'est avec humour, Julie ! Ce texte a été écrit pour le collectif Coïtus Impromptus, un collectif d'écriture.

Didier a vu passer les hirondelles du printemps, comme elles sont jolies ! Il s’est mis à rêver à un parking rempli d'auto ruisselantes, de berlines qui s’envolent comme les hirondelles, et il se rappelle de la chanson de Johnny Halliday, Alabama Arizona Nevada Rouler vers l'ouest High-way 40 Texas city Route 66 Rouler vers l'ouest Ouais rouler vers l'ouest à l’époque de son premier baiser, échangé dans une Renaud 5 un peu rouillée.

Il a sorti son boyau d'arrosage, a sifflé la voisine d’en face, lavé son T-shirt Mickey Mouse, sorti son CD de Johnny Halliday, l’été embaume déjà pour Didier.

Un tour chez le garagiste pour renouveler ses enjoliveurs de roue, pour un changement d’huile, il achète une jardinière de fleurs pour son jardin, et une pour la véranda qui a été repeinte l’été dernier. Avec Sandrine à ses côtés.

L’an dernier, pareille routine. Didier l’avait presque oublié. L’odeur du lilas lui rappelle qu’un matin de mai, Sandrine est partie avec son ami Philippe-André.

Le nez dans le niveau d’huile, Didier n'arrête pas de pleurnicher. Derrière le capot, la voisine ne peut l’apercevoir; il a le cœur gros comme une caisse, elle voulait partir, c’était évident comme une bagnole amerloque dans une ruelle. Aujourd’hui, il s’ennuie d’elle.

Dans l’auto bien cirée, Didier écoute Johnny, et recommence à pleurnicher. L’été n’a plus le même goût que par le passé. « Ferme-la, Johnny! »

Pendant ce temps, la voisine, étendue sur la pelouse, se fait bronzer, vêtue de son nouveau maillot à fleurs.

Roger aimerait offrir à sa voisine du lilas du printemps dernier.

***
Note à Julie : oui, je suis toujours à Montréal; j'essaie de reconstituer le puzzle de mes voyages au Mexique en vue de dresser un carnet. C'est très éparpillé sur mon blog ! Pour le moment, je n'ai pas le temps de faire un ménage et d'ouvrir un autre blog qui mettrait de l'ordre dans tout ça ! Alors, désolée Julie, j'avoue que c'est mêlant !

Roger au mois de mai

2005-05-09T07:20:00.000-04:00

Pour le collectif Coïtus Impromptus

Roger a vu passer les outardes; il s’est mis à rêver à un parking plein de chars shinés, de berlines qui s’envolent comme les oies blanches, comme le chantait Steve Fiset, sur tous les chemins d’été, à l’époque de son premier baiser, échangé dans un Wolks qui était pas de l’année.
Il a sorti sa hose du garage, a sifflé la voisine d’en face, brassé le plastique de la piscine, lavé son T-shirt Mickey, sorti son CD des Stones, ça sent l’été pour Roger.

Un tour chez Dumas Auto Body, chez Canadian Tire pour renouveler les caps de roue, un petit changement d’huile, une jardinière de fleurs pour son deck qu’il a vernis l’été dernier. Avec Nicole à ses côtés.

L’an dernier, pareille routine. Roger l’avait presque oublié. L’odeur du lilas lui rappelle qu’un matin de mai, Nicole est partie avec son chum René.

Le nez dans le niveau d’huile, Roger arrête pas de brailler. Derrière le capot ouvert, la voisine peut pas l’apercevoir; il a le cœur gros comme une batterie de char, elle voulait partir, c’était gros comme un dix-roues dans une ruelle. Aujourd’hui, il s’ennuie d’elle.

Dans l’auto bien simonizée, Roger écoute Angie, et recommence à brailler. L’été n’a plus le même goût que par le passé. « Ferme donc ta gueule, maudit Jagger! »

Pendant ce temps, la voisine, étendue sur sa chaise en résine de synthèse, refait son tan, vêtue de son nouveau maillot à fleurs.

Roger aimerait offrir à sa voisine du lilas du printemps dernier.

«La société américaine se préoccupe surtout d'elle-même...

2005-05-08T06:40:00.000-04:00

«La société américaine se préoccupe surtout d'elle-même, ses membres savent peu de choses sur ce qui se passe à l'extérieur des Etats-Unis et ils ne s'en soucient pas particulièrement.»

(Noam Chomsky)

«Venimos a preguntarle a la patria, a nuestra patria, ¿por qué nos dejó ahí tantos y tantos años? ¿Por qué nos dejó ahí con tantas muertes? Y queremos preguntarle otra vez, a través de ustedes, ¿por qué es necesario matar y morir para que ustedes, y a través de ustedes, todo el mundo, escuchen a Ramona -que está aquí- decir cosas tan terribles como que las mujeres indígenas quieren vivir, quieren estudiar, quieren hospitales, quieren medicinas, quieren escuelas, quieren alimentos, quieren respeto, quieren justicia, quieren dignidad?»

(Subcomandante Marcos)
23 de febrero de 1994

Dans le métro de Mexico, jamais vu de misère semblable, aucune pauvreté pareille à Montréal.

Une dame très âgée prend le métro pour travailler. Les démunis vendent des disques, des arachides... ils boitent, les nouveaux misérables. Ils n’ont pas droit à la confortable « aide sociale » québécoise. Je songe qu’au Québec, nous sommes un bon peuple, et je trancherais la tête à quelconque pantin au pouvoir qui oserait toucher à notre structure sociale démocrate.

Je prends une grande respiration, l’air est raréfié à Mexico, davantage dans le métro. On s’enfonce sous terre, après quelques stations en pleine lumière, ce qui ajoute à mon angoisse d’être ainsi enfermée dans l’obscurité, avec les mendiants, les handicapés, les délinquants, devant quoi je me sens impuissante, je sens au plexus cette pression quand les choses m’échappent, quand l’absurde m’empoigne, quand la misère se lit au front d’autrui, quand la survie crie vengeance, quand le sous-commandant Marcos, croisé au Zocalo, masque au visage, s’est faufilé dans le métro à nos trousses : "que faites-vous les gringos ici qui vous êtes échappés du todo incluido, voyeurisme ? dépaysement de petit bourgeois ? que sais-tu de la vraie pauvreté en ton Amérique blanche, tu sors quelques pesos en bien intentionnée, que t’en coûte-t-il d’avoir la conscience tranquille quelques minutes et de te débarrasser de cette angoisse qui accélère ton rythme cardiaque? Finis-en de ta conscience et fous-toi un calmant derrière la cravate"... Le métro titube... les lumières bégaient... Non, pas une panne, enfermée ici dans cette chaleur d’enfer, avec le sous-commandant et tous ces souffrants... Je suis pitié en ce moment aussi, avec eux, la moiteur aux mains. Pendant que la misère a un visage, ça baise fétiche aux tout-inclus, ça baigne turquoise aux piscines des grands hôtels, ça boit paumés, ça obsède fantasme, ça délire sado-maso, ça décadence champagne. Ça bouffe obèse.

Nous débarquons, place Garibaldi. Enfin.

Le fils (le néolibéralisme) dévore le père (le capital national) et, au passage, détruit les mensonges de l'idéologie capitaliste: dans le nouvel ordre mondial, il n'y a ni démocratie, ni liberté, ni égalité, ni fraternité. La scène planétaire est transformée en nouveau champ de bataille où règne le chaos (...)

Nous voici face à un puzzle. Pour le reconstituer, pour comprendre le monde d'aujourd'hui, beaucoup de pièces manquent. On peut néanmoins en retrouver sept afin de pouvoir espérer que ce conflit ne s'achèvera pas par la destruction de l'humanité. Sept pièces pour dessiner, colorier, découper et tenter de reconstituer, en les assemblant à d'autres, le casse-tête mondial.La première de ces pièces est la double accumulation de richesse et de pauvreté aux deux pôles de la société planétaire. La deuxième est l'entière exploitation du monde. La troisième est le cauchemar d'une partie désœuvrée de l'humanité. La quatrième est la relation nauséabonde entre le pouvoir et le crime. La cinquième est la violence de l'État. La sixième est le mystère de la mégapolitique. La septième, ce sont les formes multiples de résistance que déploie l'humanité contre le néolibéralisme.

(Subcomadante Marcos)

À lire :

Marcos

Pendant que la misère frappe l'hémisphère sud, le Nord souffre dans sa décadence morbide. Esclaves eux aussi des pharaons, les travailleurs du Nord, candides, naifs, crédules, insouciants, cherchent à récupérer ces heures de vie volées par les tenants du pouvoir - sans s'en rendre compte - en piscines, en repas, en palmiers, en sourires Botox, crevés des 50 semaines qu'ils ont travaillées pour se permettre un morceau artificiel de paradis. Une autre misère.

Notes pour un road novel

2005-05-07T16:50:00.000-04:00

Rouler dans la nuit nicotine
Pas de besoin de grand-chose
Sandwich et gazoline
Rouler sur les grands continents
Pendant combien de temps
De Gaspésie jusqu’en Californie

(Pierre Flynn)

Le désir de partir, le désir de la route retenu en agoraphobie. Auparavant, je paniquais de voir défiler les lignes blanches sur la route. Je paniquais aussi de m’envoler. La panique de vivre.

Entre Acapulco et Mexico, un bus de première classe s’enfonce dans le Maxi-Tunnel, et les maisons colorées font place à quelques bonnes dizaines de kilomètres dans l’obscurité. L’agoraphobie retenue par un calmant, je suis assez détendue pour profiter du paysage qui s’offre à nous, en montagnes, en villages pauvres, en montagnes encore, comme on en voit au nord du Québec. Quelques conifères ça et là calment la panique, à peu de choses de près je me crois au nord du Québec; peu de palmiers dans la forêt naturelle du Mexique : c’est un simulacre de pays.

Une grande ville, après quatre heures de route, nous nous pensons à Mexico. Il reste pourtant encore deux heures de route. Dans une plaine, l’autobus en arrêt; l’arrière petit-fils de Pancho Villa monte à bord, il déteste les gringos. Nous sommes des gringos après tout, des gringos inoffensifs, mais qu’en sait-il ? Et qu’en savons-nous ?

Les yeux des autres passagers, mexicains, sont rivés sur le gigantesque écran de télé ou Angelina Joli et Antonio Banderas sont doublés en espagnol... les Mexicains raffolent de voir leurs vedettes doublées en espagnol. Pour un premier voyage en pays hispanophone, je ne comprends que Hola ! qui doit être dit au moins 25 fois dans le scénario. Je préfère ne rien comprendre, et la langue que je ne saisis guère à ce moment m’irrite. J’aurais préféré un voyage de silence. J’aurais pu leur dire : « Soy sorda », ce qui m’aurait peut-être valu des sous-titres.

En fait, je ne parle et comprends l’espagnol qu’après avoir passablement bu de rhum ou de cervezas, qui sont finalement des élixirs dans les pays du Sud. Et lorsque l’interlocuteur a des pouvoirs magiques, comme celui de délier l’espagnol dans ma bouche. Comme ce chauffeur de taxi à Pie-de-la-Cuesta, arborant pourtant l’air mafieux. « Soy loca, muchacho ». Ça l’a fait rire et ainsi, j’ai vu qu’il avait des pouvoirs. À 150 km/h sur une route cahoteuse, la sainte vierge au rétroviseur se balançait, heureuse enfin de bouger, passablement excitée par la vie en changements de vitesse manuels, ce qui l’entraîne loin de son rôle de mère souffrante. Et elle n’arrête pas de danser, ainsi, sur la route entre Pie de la Cuesta et Acapulco.

Alors, retour au bus entre Acapulco et Mexico.

Je suis passée du terminus d’autobus en plein air au métro dont les fenêtres étaient ouvertes, quel bonheur, un peu moins claustrophobant. Le métro, bondé de gens. Il fait une chaleur incroyable dans cet enfer de population.

Tarot de Marseille

2005-05-06T07:54:00.000-04:00

Petit retour à mes superstitions... Hier, les élèves ont écrit un texte sur les Gitans. Paraît-il qu'ils sont à l'origine de la lecture du Tarot.

Alors... je ferme les yeux et tire une carte au hasard... (je suis sérieuse) Ishhhhh Le pendu...Une transition, un abandon, une trahison... j'haïs ça... (ça doit être notre Jean Charest ça...) Deuxième carte : nouveau départ... (on va-tu la signer notre convention?) Ouille ! C'est quoi, cette histoire... Suivi de la mort... (Charest va maintenir ses positions?) la fin de quelque chose... ah ben zut, y a du gros changement dans l'air. Ça fera mal !

J'espère que ça sera mieux demain... Si vous en avez envie... donnez-moi trois chiffres entre I et XXI, je vous dirai votre bonne aventure de la journée, parole de Rom ! Et c'est évidemment pas 4,99$ la minute hahaha !! Je suis pas madame Minou moi ! Quoique...

Quelques photos - Fête à l'Île

2005-05-06T05:48:00.000-04:00

Journée pour mon frère le 1er mai,à l'Île d'Orléans, un paradis situé près de la capitale québécoise.

J'ai été enchantée que cette journée se déroule autour de la musique. Les 50 ans de mon frère en musique, ça lui sied bien, il est plutôt mélomane. On ne peut en effet vivre sans musique, elle rappelle les souvenirs, les bons moments, la joie. Tout peut se dire en musique, elle dépasse les mots, c'est le plus grand art, le plus universel qui soit.

On s'est payé une traite de chansonniers, d'airs classiques, de vieux "hits" américains.

Désolée pour la parenthèse tristounette...

2005-05-05T18:11:00.000-04:00

D'un coup, j'ai senti quelque chose d'horrible à l'intérieur de moi. Une petite mort qui dure depuis quatre années.

Je ne sais pas trop si c'est une mort nécessaire ou une mort malsaine; toutefois, elle m'enlève de mes ailes.

J'ai dit adieu il y a quatre ans aux folies adolescentes et aux fantaisies amoureuses. Une démission simplement. Je démissionne de chercher un amour qui durera et qui me satisfasse entièrement, ceci étant trop éprouvant pour l'autre, et impossible de toute façon. Je ne crois plus aux gestes hypocrites, aux câlins insignifiants, aux "Je t'aime" qui se perdront dans le vent encore une fois, aux promesses, aux serments, mon coeur est sec désormais. Je démissionne.

Fini les folies, est-ce le début d'une ère nouvelle... Ou bien suis-je seulement en proie à la fatigue?